Con Gái Cá Mập Tư Bản

Bố tôi là Giang Hồng Sơn, kẻ được gọi là “cá mập tư bản”, ăn người không nhả xương.

Ông ta bỏ ra hẳn năm mươi tỷ, chỉ để gả tôi cho người đàn ông mà tôi đã yêu suốt sáu năm – Bùi Kỷ An.

Thế mà ngay đêm tân hôn, anh ta vì cô bạch nguyệt quang yếu đuối trong lòng, bỏ mặc tôi một mình trong phòng tân hôn.

Ngày hôm sau, chỉ để bảo vệ tiểu tam, trước mặt mọi người, anh ta đích thân giật chiếc nhẫn gia truyền mà mẹ chồng vừa trao cho tôi, đập mạnh xuống đất.

Anh ta nghĩ rằng rời khỏi anh ta tôi sẽ sống không nổi.

Anh ta quên mất, bố tôi là sói.

Mà tôi, chính là sói con duy nhất của ông ấy.

1

Tôi tên là Giang Ninh.

Con gái độc nhất của nhà họ Giang ở Kinh Châu.

Bố tôi – Giang Hồng Sơn, là kẻ từng dùng những vụ thâu tóm đẫm máu để khởi nghiệp, giờ chỉ cần ông dậm chân một cái là cả giới công nghệ phải run rẩy.

Ai cũng nói tôi là công chúa sinh ra đã ngậm thìa kim cương, sống kiêu ngạo hơn bất cứ ai.

Đồ ăn đồ mặc, nhất định phải là hàng xa xỉ bậc nhất thế giới. Xe thể thao ra đường, mỗi tháng thay một chiếc, không bao giờ trùng.

Bố tôi nói, con gái ông, phải có được mọi thứ tốt nhất.

Kể cả đàn ông.

Vì thế tôi gả cho người mà từ hồi đại học đã khắc vào tim mình – Bùi Kỷ An.

Nhà họ Bùi mới là dòng dõi danh giá lâu đời nhất Kinh Châu. Tổ tiên từng xây vườn cho vua, nền tảng dày cộm đến mức đào lên cũng ra dầu mỏ.

Bùi Kỷ An chính là người thừa kế xuất sắc nhất của họ. Anh là kiến trúc sư hàng đầu, gương mặt tựa như bước ra từ tranh thủy mặc cổ điển, cao quý và lạnh nhạt.

Mọi người đều ghen tị, nói rằng Giang Ninh tôi là người phụ nữ hạnh phúc nhất trần đời.

Nhưng đêm cưới hôm đó, tôi mới biết mình đã trở thành trò cười lớn nhất Kinh Châu.

Trong căn phòng tân hôn trị giá cả trăm triệu, không khí lạnh lẽo quét sạch màu đỏ vui mừng, lạnh đến mức đỏ biến thành những vệt máu đông. Đèn pha lê sáng rực, nhưng chẳng chiếu nổi chút ấm áp nào vào tim tôi.

Nến thơm hình cây nến cháy cả đêm, mùi hương gỗ trộn với hoa hồng ngấm sâu đến nghẹt thở.

Bùi Kỷ An cả đêm không về.

Tôi không khóc, cũng chẳng làm ầm, chỉ ngồi đó, cho đến khi ánh sáng đầu ngày len qua khung cửa sổ sát trần.

Ngày đầu tiên sau khi cưới, tôi từ tiểu thư Giang trở thành vợ nhà họ Bùi.

Điện thoại rung lên, là bạn thân gửi tôi một ảnh chụp màn hình.

Trong nhóm kín của giới thượng lưu Kinh Châu, ảnh đêm qua đã lan khắp nơi.

Bùi Kỷ An ôm chặt cô thanh mai trúc mã Tô Vãn Khanh của anh ta, lao khỏi tiệc cưới.

Chú thích bên dưới là:

“Vì tình yêu mà nổi giận, Bùi thiếu gia quá ngầu! Chỉ tội nghiệp cho cô con gái nhà giàu mới nổi kia.”

Tôi tắt máy, đứng dậy đi vào phòng tắm.

Người phụ nữ trong gương, trang điểm hoàn hảo, nhưng đôi mắt trống rỗng.

Người hầu cẩn thận bưng đến một bộ váy mới của Dior – do chính mẹ Bùi Kỷ An, bà Tần Lan, chọn cho tôi. Kiểu dáng đoan trang, đúng chuẩn một con rối hoàn hảo.

Trên bàn trang điểm là cả dãy son mới tinh. Tôi từng bao lần tưởng tượng cảnh Bùi Kỷ An vụng về chọn một cây, rồi bị tôi cười chê vì không phân biệt nổi màu son.

Thôi bỏ đi.

Người như anh, sao có thể chạm vào những thứ dính chút khói lửa nhân gian này.

Tôi cầm một thỏi son đỏ rực, soi gương, ép ra một nụ cười cứng ngắc.

“Cạch.”

Chiếc lược gỗ đàn hương trong tay người hầu rơi xuống đất, gãy làm đôi.

Cô ấy sợ đến mức mặt trắng bệch, quỳ sụp xuống.

“Phu nhân, tôi không cố ý, tôi…”

Những người hầu khác cũng ào ào quỳ hết xuống, như thể tôi là quái vật ăn thịt người.

Tôi còn chưa kịp bảo họ đứng lên thì cửa mở.

Bùi Kỷ An bước vào, mang theo khí lạnh của buổi sớm và một mùi nước hoa phụ nữ thoang thoảng.

Không phải mùi nước hoa của tôi.

“Giang Ninh, mới sáng sớm đã bày ra khí thế, nóng lòng muốn dằn mặt người làm nhà họ Bùi sao?”

Giọng anh lạnh hơn cả tiết cuối thu ngoài kia.

Anh chẳng buồn hỏi nguyên do, trực tiếp kết tội tôi.

Cô hầu run rẩy mở miệng.

“Cậu chủ, không liên quan đến phu nhân, là… là tôi sơ ý làm rơi.”

Nhìn vào đôi mắt đầy chán ghét của Bùi Kỷ An, tôi biết lời giải thích này cũng vô ích.

Trong mắt anh, tôi chỉ là một người phụ nữ độc ác, dựa hơi bố có tiền mà ngang ngược.

Sao có thể so với Tô Vãn Khanh – dịu dàng, yếu đuối, thấu hiểu lòng người kia.

Tôi khoát tay, bảo tất cả ra ngoài.

Tự mình lấy hoa tai trong hộp trang sức đeo lên.

“Còn định lề mề đến bao giờ? Ngày đầu tiên sau cưới phải đến chào trưởng bối. Chuyện cơ bản vậy mà bố cô chưa dạy à?”

Giọng anh, từng từ như kim châm.

Tôi cài xong chiếc khuyên tai cuối cùng, trong gương là hình ảnh rực rỡ như minh tinh chuẩn bị đi nhận giải thưởng.

Tôi xoay người, bình tĩnh nhìn anh.

“Đúng vậy, mẹ tôi đã nhảy lầu tự tử vì trầm cảm từ khi tôi năm tuổi.”

“Bố tôi thì bận chém giết trên thương trường, chẳng ai rảnh để dạy tôi những điều này.”

“Nhà chúng tôi, đúng là không nhiều quy tắc như nhà các anh.”

Sắc mặt Bùi Kỷ An thoáng thay đổi, trong đôi mắt đẹp ấy lướt qua một tia… áy náy?

Anh quay mặt đi, không nhìn tôi nữa, giọng cũng dịu lại.

“Anh không có ý đó. Đừng để bà và mẹ đợi lâu, thất lễ đấy.”

Tôi hơi rũ mắt, khóe môi cong lên một nụ cười mà anh không thấy.

“Biết rồi, chồng à.”

Tôi cố tình nhấn mạnh hai chữ đó.

“Đi thôi.”

Biệt thự cổ của nhà họ Bùi nằm ở Tây Sơn.