Người Vợ Không Tên Trong Mắt Chồng
Viện dưỡng lão gọi điện, nói rằng mẹ tôi đang làm ầm lên đòi đổi hộ lý.
Tôi nhìn mẹ mình — người đang giúp tôi dỗ con — với vẻ mặt ngơ ngác, hỏi họ có gọi nhầm số không.
Mẹ tôi thật sự có ý vào viện dưỡng lão, nhưng tôi chỉ mới đặt phòng cao cấp cho bà, chưa làm thủ tục nhập viện.
Tôi chất vấn chồng – người đã cùng tôi đi xem viện dưỡng lão, rốt cuộc chuyện gì đang xảy ra.
Anh ấy cũng đầy vẻ bối rối:
“Vợ ơi, chắc họ gọi nhầm rồi! Phòng cao cấp của viện dưỡng lão giá phải hai trăm nghìn, nhà mình làm gì có tiền mà chi nổi.”
“Cứ để mẹ ở nhà đi, tiện thể còn giúp mình trông con nữa!”
Tôi lười cãi với anh ấy; viện dưỡng lão này là do bạn thân tôi làm chủ, nên tôi liền gọi thẳng cho cô ấy.
“Cưng ơi, giúp tớ tra xem có bà mẹ nào họ Tống Minh Chương đang ở viện không nhé! Tớ phải đi bắt gian ngay lập tức!”
1
Viện dưỡng lão của bạn thân tôi mới mở chưa đầy nửa năm, nhưng danh tiếng đã nổi như cồn — cơ sở tốt, dịch vụ chu đáo, được nhiều người lớn tuổi khen ngợi. Hai bên cha mẹ chúng tôi còn từng nói sẽ thay nhau đến đó ở vài ngày để nghỉ dưỡng.
Chỉ là tôi vẫn chưa sắp xếp được thời gian đưa mẹ mình đến làm thủ tục nhập viện.
Huống hồ, mỗi lần mẹ tôi vừa nhắc đến chuyện muốn đến viện dưỡng lão ở thử, Tống Minh Chương – chồng tôi – liền phản đối ngay:
“Mẹ ơi, viện dưỡng lão nào có gì tốt đâu! Mẹ cứ ở nhà, vừa nấu cơm cho bọn con, vừa trông cháu là được rồi!”
Thế mà sáng nay, viện dưỡng lão lại gọi điện đến, nói rằng mẹ tôi đang làm ầm lên đòi đổi hộ lý.
Tôi xác nhận đi xác nhận lại rằng họ không gọi nhầm số, rồi lập tức lái xe tới đó.
Giờ này theo lịch, các cụ đáng ra phải đang sinh hoạt tập thể ở sân sau.
Thế nhưng sân trước lại rất náo nhiệt — mấy hộ lý đang cố dỗ một bà cụ ngã lăn ra đất, vừa lăn vừa kêu khóc.
Viện có nhiều bệnh nhân Alzheimer, nên tôi cũng chẳng bận tâm, đi thẳng tới quầy lễ tân.
“Xin chào, sáng nay các cô có gọi cho tôi, nói mẹ tôi gây chuyện đòi đổi hộ lý.”
Nhân viên tra hồ sơ rồi mỉm cười:
“Cô Lý, đúng không ạ? Ghi chú ở đây cho thấy sáng nay cô đã đến rồi.”
Tôi cau mày: “Tôi đến? Ý cô là sao?”
“Cô đi cùng chồng mình mà, đến thăm bà cụ kia đó.”
Cô ta chỉ tay về phía bà cụ đang lăn lộn ngoài bãi cỏ.
Tôi cố kìm nén cơn giận, hạ giọng hỏi: “Bà cụ đó tên Lâm Phụng Hà, đúng không?”
Khi nghe xác nhận, máu trong người tôi như sôi lên. Tôi rút điện thoại, mở ảnh Tống Minh Chương ra cho cô ta xem:
“Người đàn ông đi cùng sáng nay, có phải anh ta không?”
Nhân viên liếc qua: “Phải, anh ấy thường xuyên thay cô Lý đến thăm cụ.”
Tôi cười gằn — hóa ra mẹ tôi bị người ta mạo danh, còn chồng tôi thì chẳng biết từ bao giờ đã biến thành “chồng người khác”.
Tôi đang định gọi điện hỏi cho ra lẽ thì thấy một bóng dáng quen thuộc bước vào — giày cao gót gõ lộp cộp trên sàn, tay xách túi quà bổ dưỡng đắt đỏ, dáng vẻ “hiếu thảo” hết mức.
Cô ta cúi xuống đỡ bà cụ dậy, giọng nửa trách nửa dỗ:
“Mẹ ơi, sao lại nằm ra đất nữa rồi?”
Tôi nheo mắt lại — đó chính là Trương Mộ Mộ, cô thư ký mới mà Tống Minh Chương vừa tuyển.
Đợi cô ta dìu mẹ mình đứng dậy xong, tôi mới bước đến, lạnh giọng:
“Trương Mộ Mộ, ai cho cô mạo danh mẹ tôi để đưa mẹ cô vào viện dưỡng lão hả?”
Cô ta lập tức buông tay bà cụ, chạy nhanh đến bên tôi, giọng ngọt xớt:
“Chị Chi Chi, sao chị lại ở đây thế ạ? Chẳng lẽ chị cũng muốn để bác vào ở sao?”
Tôi cong môi, cười nhạt:
“Không, tôi chỉ muốn xem ai mặt dày đến mức dám lấy tên mẹ tôi để chiếm căn phòng cao cấp của viện dưỡng lão thôi.”
Tôi cố tình nói lớn, khiến mọi ánh mắt đều đổ dồn về phía hai chúng tôi.
Nụ cười giả tạo trên mặt Trương Mộ Mộ lập tức biến mất, nước mắt rưng rưng:
“Chị Chi Chi, chị nói gì thế? Chồng em thương em vừa phải đi làm vừa phải chăm mẹ, nên mới đặt chỗ này cho mẹ em ở thôi mà!”
Cô ta bỗng cười khổ một tiếng, giọng mang vẻ vừa đáng thương vừa khinh khỉnh:
“Chị Chi Chi, em biết dạo này chuyện chồng chị đòi ly hôn khiến chị bị sốc…”
“Nhưng chị cũng không thể nhận bừa chồng em là chồng chị được chứ!”
Lời vừa dứt, đám người vây quanh lập tức rì rầm bàn tán.
“Trời đất, chắc bị kích động đến hóa điên rồi, đuổi theo người ta mà nhận nhầm chồng…”
“Còn nói mẹ người ta mạo danh mẹ mình, phòng cao cấp ở viện này ít nhất hai trăm nghìn, nhìn cô ta thì có mà bán thân cũng chẳng trả nổi!”
Tôi nhìn lại mình — tuy không ăn diện cầu kỳ như Trương Mộ Mộ, nhưng áo quần sạch sẽ, chỉnh tề. Ấy thế mà trong mắt bọn họ, tôi lại thành kẻ nghèo không nổi hai trăm nghìn!
Tôi không thèm đáp, chỉ lạnh lùng nhìn thẳng vào cô ta:
“Cái miệng cô đúng là ghê gớm thật, đen cũng nói thành trắng được!”
Rồi tôi quay sang mấy hộ lý đang hóng chuyện:
“Khi các cô chăm sóc bệnh nhân, chẳng lẽ không hề kiểm tra lại danh tính của họ sao?”
Một hộ lý ngơ ngác đáp:
“Không có xác minh thì sao có thể nhập viện được ạ? Chúng tôi còn giữ bản sao chứng minh nhân dân của cụ đây!”
Cô ta vừa nói vừa lấy bản sao ra cho tôi xem.
