Căn Hộ 2704 Không Người Ở

Khi người chồng anh hùng Giang Vệ Quốc nói với tôi rằng anh ta bị thương trong chiến tranh nên không thể làm chuyện vợ chồng, kiếp trước tôi còn ngây thơ, chỉ vì thích anh ta mà cắn răng chịu đựng.

Hai năm sau, anh ta ôm về từ đại viện quân khu một đứa bé trai hơn một tuổi, nói:

“Làm em thiệt thòi rồi, nhận nuôi một đứa bé cho khuây khỏa.”

Đứa bé được quấn trong áo bông quân đội, cổ tay đeo khóa trường mệnh bằng ngọc Hòa Điền – vừa nhìn đã biết là con nhà quyền quý.

Tôi dù không hiểu chuyện gì, nhưng mười năm sau đó vẫn một lòng nuôi nấng thằng bé nên người, đáng yêu ngoan ngoãn như ngọc tuyết.

Trong khi đó, Giang Vệ Quốc lại càng ngày càng bận.

Mãi đến khi tôi ngất xỉu ở xưởng dệt, được chẩn đoán là ung thư dạ dày, anh ta mới chịu xuất hiện để ký tên làm thủ tục.

Nhưng y tá trưởng nhíu mày nói:

“Đồng chí Triệu, giấy đăng ký kết hôn của chị là viết tay à? Trong hệ thống không tra ra thông tin vợ chồng, chữ ký này không có giá trị pháp lý.”

Tôi cố gắng chống đỡ thân thể bệnh tật đến đại viện tìm anh ta, lại tình cờ nghe được đồng chí Lý đang sốt ruột nói:

“Thủ trưởng, chị Hồng Mai không có người thân, bệnh viện đang thúc giục ký tên! Nhưng ngài phải đăng ký kết hôn trước thì chị ấy mới được xem là người nhà…”

Anh ta bật cười lạnh:

“Gấp gì chứ? Năm xưa nếu không phải lão già ép tôi lấy vợ, tôi còn đang chờ Thục Cầm từ Mỹ về… thì sao lại cưới cô ta? Chờ từng ấy năm, tôi tuyệt đối không thể kết hôn với một người thay thế!”

“Nhưng cậu chủ Diệu Dương rõ ràng là con của ngài và cô Thục Cầm, chị ấy nuôi nấng suốt mười năm, nếu bị phát hiện giấy đăng ký kết hôn là giả thì…”

“Thục Cầm đã ly hôn rồi, sắp về nước.” Anh ta phủi tàn thuốc, giọng điệu thản nhiên. “Chờ xong thủ tục, tôi sẽ đưa Hồng Mai vào viện dưỡng tốt nhất. Cô ấy yêu tôi đến thế, một tờ giấy hôn thú rách rưới, chắc chắn sẽ không để tâm đâu.”

Một vị tanh ngọt dâng lên cổ họng, tôi ho ra máu, máu bắn tung tóe trên tấm thảm màu xanh quân đội.

Mở mắt ra lần nữa, tôi quay lại đêm tân hôn năm đó.

Nhìn người đàn ông vừa nói mình không thể làm chuyện chăn gối, tôi bình tĩnh nói:

“Được, ly hôn!”

Lễ cưới của tôi là một căn nhà.

Bên nhà trai trả tiền cọc, nhưng chỉ ghi tên tôi trên sổ đỏ.

Tôi vất vả trả hết khoản vay, mới phát hiện ra là… không hề có tiền cọc nào.

Tôi chất vấn chồng, nhưng anh ta lại đẩy tôi ngã xuống cầu thang.

Khi mở mắt ra lần nữa, tôi quay về đúng ngày ký hợp đồng mua nhà.

Mùng Một Tết, tôi bỗng thèm uống nước dừa tươi.

Chồng không nói một lời, lập tức ra ngoài mua.

Không ngờ, giữa đường anh ấy đột ngột bị nhồi máu cơ tim rồi qua đời.

Tôi đau đớn tột cùng lao tới bệnh viện, lại bị mẹ chồng tát cho mười cái liên tiếp đến mức ngất xỉu tại chỗ.

Đến khi tỉnh lại, thứ đập vào mắt tôi chỉ còn là hộp tro cốt và khoản nợ hàng chục triệu mà chồng để lại.

Từ đó, tôi liều mạng làm việc kiếm tiền.

Cuối cùng, sau mười lăm năm, tôi cũng trả hết nợ.

Mang theo một thân bệnh tật, tôi đi nhặt ve chai trong khu nhà giàu.

Lại bất ngờ nhìn thấy người chồng đã chết mười lăm năm trước đang nắm tay một người phụ nữ và một đứa bé bước xuống từ siêu xe.

Tôi lao đến chặn anh ta hỏi cho ra lẽ, lại bị anh ta đá bay ra xa.

Anh ta cười nhạo:

“Diệp Vi Vi, cô đúng là con ngu số một.”

“Tôi chỉ muốn đá cô mà không phải chia tài sản, nên đành giả chết cắt đuôi. Không ngờ cô dễ lừa đến thế.”

“Nhờ cô trả hết đống nợ đó, nhà ba người chúng tôi mới được sống cuộc đời giới thượng lưu như giờ.”

Tôi tức đến mức chết ngay tại chỗ.

Lần nữa mở mắt.

Tôi đã quay về đúng ngày Mùng Một Tết năm ấy.

Khoảnh khắc máy bay mất độ cao, bạn trai là cơ trưởng theo phản xạ đã gọi tên nữ cơ phó – người anh từng yêu:

“ Nếu cùng được chôn trên một mảnh đất, có được xem là sống chết bên nhau không?”

Sau đó, màn hạ cánh khẩn cấp như trong sách giáo khoa của họ trở thành một giai thoại.

Còn tôi, là người điều phối tại đài kiểm soát không lưu, đã chủ động từ chức.

Rất lâu sau, chúng tôi lại gặp nhau.

Vẫn là chuyến bay do anh điều khiển.

Anh phát loa trong khoang, nói rằng đang chờ một người về nhà.

Tôi bước đến cuối cầu thang ống lồng, đợi anh xuống máy bay, mỉm cười hỏi:

“Cơ trưởng Chu vẫn chưa được chôn cùng cô Hứa à? Là chưa đủ tiền mua hòm sao?”

Đêm Giao thừa, tôi đưa con gái năm tuổi về nhà ăn Tết.

Mẹ tôi chỉ nói một câu: “Muốn ăn món con nấu.” Thế là tôi tất bật từ sáng sớm đến tận tối mịt.

Cho đến khi bưng món cuối cùng lên phòng khách.

Mẹ tôi đang bế đứa con út của em trai tôi trong lòng, bên cạnh là con gái của chị gái tôi.

Còn con gái tôi thì ngồi chồm hổm một mình bên chiếc bàn trà.

Trong bát của con là một khúc đuôi cá cháy sém quen thuộc.

Mẹ tôi nhận ra ánh mắt của tôi, cười gượng:

“Trẻ con ăn đuôi cá sẽ thông minh hơn, con gái con giống hệt con hồi bé, rất thích ăn món này.”

Vẻ mặt của Vân Vân đầy tủi thân và ngơ ngác, ngẩng đầu lên:

“Mẹ ơi, con không thích ăn đuôi cá…”

Trái tim tôi đau như thắt, không thở nổi.

Từng chữ từng chữ, tôi nói rõ ràng:

“Con cũng không thích ăn đuôi cá.”

“Từ trước đến giờ chưa từng thích!”

Làm “ngân hàng máu di động” bao năm, tôi ngây thơ nghĩ chỉ cần ngoan ngoãn hi sinh là đủ đổi lấy một chỗ đứng trong cái nhà này.

Cho đến khi bọn họ đột nhiên “nhớ ra” còn có một cô con gái ruột bị thất lạc đâu đó – rồi mang về với vẻ long trọng như đón công chúa hồi cung.

Cô ta vừa bước vào nhà đã ánh mắt đắc ý, thế mà miệng lại run run ngọt ngào:

“Chị à, em không đến để giành giật gì đâu… Em chỉ muốn làm một phần của gia đình mình.”

Tôi còn chưa kịp phản ứng, câu tiếp theo đã vả tôi tỉnh cả người:

“Dù chị là con nuôi, nhưng chỉ cần chị muốn, mình mãi mãi là người một nhà.”

Một câu thôi, tiện tay đá tôi ra khỏi “gia đình ruột thịt” mà tôi đã phải rút máu truyền huyết suốt bao năm trời.

Tôi còn có thể làm gì?

Tôi chỉ có thể rơi nước mắt, nghẹn ngào van xin cô ta như một kẻ sắp bị đuổi khỏi nhà:

“Em gái à… cầu xin em, đừng đuổi chị đi…”

Cô ta mím môi, khóe miệng hơi co giật, cố gắng nhịn cười. Nhưng chỉ tôi biết… cô ấy cười vì thắng lợi.

Còn tôi, tôi cũng biết vì sao “bố mẹ” lại đột ngột tìm lại cô con gái thật.

Không phải vì nhớ thương máu mủ.

Mà vì… họ cần một quả thận.