Tôi Không Cần Thứ Tình Thân Giả Tạo

Tôi lướt mạng và thấy một bài viết đang hot:

“Bạn gái trúng số ba triệu, tôi nên làm thế nào để biến số tiền này thành tài sản chung của chúng tôi?”

Bình luận được nhiều like nhất trả lời:

“Anh em, chuyện này nhất định phải ra tay trước mới được.”

“Nhanh chóng dẫn cô ấy đi xem nhà, rồi cùng nhau tưởng tượng về cuộc sống tương lai ở đó. Khi tình cảm dâng trào thì cầu hôn ngay, rồi khuyên cô ấy mua nhà trả hết một lần, coi như nhà tân hôn của hai người.”

“Đợi mọi chuyện gạo nấu thành cơm rồi thì bán nhà đổi sang căn khác, thế là tài sản chung thôi.”

Chủ thớt vội đáp:

“Nhưng nhà bạn gái tôi còn có một cậu em trai, tôi sợ cô ấy sẽ đưa tiền về cho gia đình.”

Người kia tiếp tục bày mưu:

“Anh phải âm thầm chia rẽ tình cảm của họ, nói với cô ấy rằng nếu không dùng số tiền này bây giờ, sau này chắc chắn sẽ bị mang đi cưới vợ cho cậu em.”

Tôi vừa đọc vừa lắc đầu, định thoát ra thì đột nhiên nhận được tin nhắn từ bạn trai.

“Tân Tân, mình cùng nhau đi xem nhà nhé.”

Tôi vẫn đều đặn lĩnh phụ cấp của chồng trong quân đội, vậy mà đến khi khám sức khỏe mới ngã ngửa biết mình đã “ly hôn” được nửa năm rồi.

Tôi tức đến bật cười, quay người lập tức làm thủ tục hủy hợp đồng viện dưỡng lão cho mẹ chồng.

Tối đó, tôi đưa bà – người đang nằm liệt giường – đến thẳng cổng doanh trại quân đội của anh ta.

Sáng hôm sau, anh ta vừa làm xong thủ tục kết hôn với người phụ nữ kia, quay về thì đã thấy tôi và mẹ chồng ngồi chễm chệ trong phòng tiếp khách của đại viện.

“Cô đưa mẹ tôi đến đây làm gì?” – mặt anh ta sầm lại.

Tôi lạnh lùng ném ra tờ giấy chứng nhận kết hôn còn mới tinh:

“Anh kết hôn rồi, làm ơn thực hiện nghĩa vụ nuôi dưỡng của mình cho tốt.”

Mặt người vợ mới khi thì đỏ bừng, khi lại trắng bệch, tay siết chặt tờ đăng ký kết hôn như muốn bóp nát.

Tôi nhìn bọn họ, trong lòng chỉ thấy một chữ: sướng.

Tiếp theo, kỷ luật trong quân đội, rồi đến chi phí điều trị của mẹ chồng — đủ để hai người họ phải khốn đốn một phen.

Trong trạm y tế thị trấn quanh năm phảng phất mùi Lysol trộn lẫn với bụi đất.

Tôi ngồi trên chiếc ghế gỗ cứng trong phòng khám phụ khoa, mười ngón tay siết chặt vạt áo, lòng bàn tay đã rịn mồ hôi lạnh.

Hành lang bên ngoài người qua người lại, tiếng bước chân, tiếng ho khan, tiếng trẻ con khóc lóc… tất cả đan xen thành một thứ âm thanh hỗn loạn.

Nhưng tôi chẳng nghe thấy gì, chỉ nghe rõ từng nhịp tim dồn dập như trống trận của chính mình.

Tôi đang chờ kết quả khám sức khỏe.

Đêm tân hôn, người chồng là doanh trưởng trên chiến trường, nói một không hai của tôi, chặn tôi trên chiếc giường đất, lắp bắp đưa cho tôi một cuốn “Sổ tay bác sĩ chân đất” bìa đã cũ nát.

Tôi còn đang ngơ ngác, anh lại đỏ bừng mặt, chỉ vào một trang hình kinh mạch cơ thể, giọng khàn khàn:

“Vợ, sách nói, ấn chỗ huyệt này… thì… thì có thể sinh được con trai mập mạp…”

Tôi nhìn đôi bàn tay vốn có thể vác súng, nắm lựu đạn, giờ lại khẽ run run, còn vành tai đỏ ửng, chẳng còn chút nào dáng vẻ lạnh lùng “Diêm Vương sống” trong truyền thuyết.

Nhưng ai biết được, ở kiếp trước, chính người đàn ông ngây ngô, thật thà đến ngốc nghếch này, đã thay tôi chắn họng súng đen ngòm, chết trong vòng tay tôi, máu nhuộm đỏ cả váy cưới đỏ thắm.

Kiếp này, tôi sống lại. Lần này, tôi phải yêu anh thật tốt, cho anh biết thế nào mới là “đời sống vợ chồng” thực sự!

“Đồng chí Cẩm Tú, em… em đừng sợ, anh sẽ không ăn thịt em.”

Trên đầu là bóng đèn vàng vọt, dưới thân là chiếc giường đất cứng cộm. Mùi mồ hôi và mùi thuốc lá đậm đặc trên người đàn ông hòa quyện, bao trùm lấy tôi.

Tôi bừng mắt, đối diện một đôi mắt sâu thẳm xen lẫn căng thẳng.

Là Lục Vệ Quốc! Tôi vẫn còn sống? Tôi đã trở về đêm tân hôn năm 1978, cùng Lục Vệ Quốc!

Kiếp trước, tôi bị mỡ lợn che mắt, nghe lời xúi giục của “chị em tốt”, chê bai Lục Vệ Quốc là kẻ thô kệch, không cho tôi hộ khẩu thành phố, chẳng cho tôi vinh hoa phú quý.

Ngày hôm sau sau tân hôn, tôi đã ầm ĩ đòi ly hôn, đòi về thành phố.

Anh im lặng đồng ý, lặng lẽ đưa tôi lên tàu hỏa về quê.

Sau đó, tôi gả cho con trai giám đốc xí nghiệp do “chị em tốt” giới thiệu, lại bị bạo hành, bị vắt kiệt tiền bạc của cha mẹ, cuối cùng chết như con chó hoang trên phố lạnh mùa đông.

Còn Lục Vệ Quốc – người mà tôi né tránh, lại luôn lặng lẽ bảo vệ tôi trong góc khuất tôi chẳng hay biết. Thậm chí khi tôi bị lưu manh bắt nạt, anh mặc thường phục xông ra, chắn cho tôi một nhát dao trí mạng.

Tôi gặp tai nạn giao thông, mất đi bộ phận sinh dục.

Vợ và anh em “phát điên”, còn tôi lại bật cười.

Kiếp trước, người anh em kết nghĩa của tôi đã dùng hệ thống hoán hồn để tráo đổi thân phận giữa tôi và hắn.

Từ một kẻ nghèo rớt mồng tơi, hắn phút chốc trở thành thiếu gia nhà giàu, ôm trọn khối tài sản hàng tỷ, còn được sống bên người vợ hiền thục, xinh đẹp của tôi.

Còn tôi, từ cậu ấm sống trong nhung lụa, bị đẩy xuống đáy xã hội, trở thành một gã nhà quê nghèo khổ, lam lũ.

Thậm chí, hắn còn vênh váo đến thăm, buông lời châm chọc:

“Công ty tao đang thiếu người dọn vệ sinh, mày muốn làm không?

Được làm lao công cho tao là phúc phần của mày đấy!”

Kiếp này, tôi không né chiếc xe mất lái đó nữa —

Tôi chủ động để nó đâm vào mình, để được đưa vào bệnh viện.

Muốn đổi hồn à?

Vậy thì tao cho mày luôn cái “sức khỏe sung mãn, hạnh phúc trọn đời” nhé!

Điện thoại tôi rung lên một cái.

Lúc ấy tôi đang họp, liếc mắt nhìn màn hình.

Nhóm gia đình.

Hà Kiến Quốc @ tôi, gửi một file Excel.

Tôi mở ra.

Dòng đầu tiên: “Danh sách khoản tiền Lâm Vũ cần hoàn trả.”

Bên dưới chi chít 237 khoản, từ cốc trà sữa 15 tệ năm đầu kết hôn, đến chiếc áo lông vũ 1200 tệ anh ta mua cho tôi năm ngoái, tất cả đều có tên.

Dòng cuối cùng: “Tổng cộng 180000 tệ chẵn.”

Tay tôi run lên.

Đồng nghiệp trong phòng họp vẫn đang bàn về phương án, nhưng tôi không nghe lọt một chữ nào.

Thoát khỏi file Excel, nhóm chat lại bật lên một tin nhắn.

Hà Kiến Quốc: “Hoàn trả trong vòng một tháng.”

Tôi nhìn chằm chằm vào dòng chữ đó, bỗng bật cười.

Năm năm rồi.

Thì ra trong mắt anh ta, tôi là con nợ.

Tôi làm chim hoàng yến thế thân cho tổng tài bá đạo suốt ba năm.

Tối hôm anh ta ra sân bay đón “bạch nguyệt quang” của mình, tôi để lại một bức thư tuyệt mệnh rồi ôm hành lý chạy trốn ngay trong đêm.

Tôi tưởng đời này hai ta sẽ không còn gặp lại nữa.

Không ngờ, anh ấy lại vắng mặt trong buổi họp báo long trọng được hàng triệu người mong chờ, chỉ vì nghe tin tôi… sống lại.

Tôi bị bắt tại trận:

“…”

Xác chết thấy khó ở, xin phép trốn trước.