Chồng Chưa Cưới Đòi Có Con Với Em Dâu

Từ khi biết nhận thức, tôi đã hiểu một điều — tôi không thể sống vì chính mình.

Tôi là công cụ liên hôn mà ba mẹ sinh ra để lấy lòng nhà họ Phó, một gia tộc quyền thế ở thủ đô.

Lên cấp ba, ba mẹ đưa tôi chuyển đến trường mà Phó Dạ đang theo học.

Họ muốn tôi lấy lòng anh ấy, để sau này nổi bật giữa hàng loạt cô gái được chọn làm dâu nhà họ Phó, trở thành con dâu chính thức.

Nhưng lúc đó, bên cạnh Phó Dạ đã có một cô gái.

Tôi tận mắt nhìn thấy ánh mắt dịu dàng mà anh dành cho cô ấy, thấy anh thành kính đặt nụ hôn lên trán cô.

Tôi chứng kiến cả thanh xuân rực rỡ và cuồng nhiệt của họ — kể cả sau này khi tôi và Phó Dạ kết hôn, những hình ảnh đó vẫn in sâu trong đầu tôi như mới hôm qua.

Tôi biết rõ, người tôi có được chỉ là một cậu con trai từng rực rỡ trong thanh xuân của người khác.

Vì vậy, khi có cơ hội làm lại, tôi đã chọn phản kháng.

Ngôi nhà này giống như một cái thùng bị rò rỉ vĩnh viễn.

Còn tôi, cứ quỳ gối trên nền nhà, cố gắng vô vọng lấy tay bịt lại những lỗ thủng.

Hôm nay, đôi tay tôi cũng mệt mỏi rồi.

Con gái tôi – bé Đậu Đậu – sốt lên ba mươi chín độ hai.

Tôi xót xa bế con từ bệnh viện về, bên ngoài mưa tầm tã.

Triệu Khải không đến đón, nói là đang tăng ca.

Tôi tin anh ta chắc? Tin quỷ gì chứ. Cái “tăng ca” ấy, tám phần mười là đang ngồi ở nhà mẹ anh ta, vừa uống canh nóng vừa xem tivi.

Về đến nhà, bên trong lạnh lẽo.

Một tay tôi bế Đậu Đậu, một tay bật đèn, còn tay thứ ba… Ồ, tôi nào có tay thứ ba.

Tôi đành ngậm túi thuốc trong miệng, dáng dấp chật vật chẳng khác gì một con chó.

Lo xong cho Đậu Đậu, tôi bước vào bếp định nấu chút cháo cho con.

Mở nắp thùng gạo, trống trơn.

Nhìn đáy thùng sáng loáng, tôi bỗng bật cười.

Đây đã là lần thứ ba trong tháng.

Tôi nhắn cho Triệu Khải: “Hết gạo rồi, mua ít mang về.”

Anh ta trả lời ngay: “Được.”

Rồi nhắn thêm: “Vợ ơi, mẹ anh bảo lưng đau, muốn mua ghế massage. Em xem thế nào…”

Cuối tin là mấy icon nũng nịu.

Tôi ném điện thoại lên bệ bếp, “bang” một tiếng.

Đậu Đậu trong phòng bị dọa ho khẽ hai tiếng, tim tôi thắt lại, vội chạy vào.

Gương mặt nhỏ xíu đỏ bừng, trán lấm tấm mồ hôi lạnh.

“Mẹ ơi, con khó chịu…” bé rên rỉ.

“Bé ngoan, mẹ nấu cháo cho con.” Tôi đặt tay lên trán con, tim như bị dao cắt.

Nhưng… tôi lấy gì nấu cháo?

Tôi lại cầm điện thoại, mở khung chat của Triệu Khải, tay lơ lửng trên màn hình mà chẳng gõ nổi chữ nào.

Viết gì đây?

Viết rằng con gái anh sốt cao, nhà hết gạo, mà mẹ anh chỉ nghĩ đến cái ghế massage vài nghìn tệ?

Em trai tôi bảo nữ thần trong lòng nó bị một tên đầu vàng bắt nạt, kéo tôi đi giúp nó lấy lại thể diện.

Tới nơi hẹn đánh nhau, tôi vừa nhìn thấy người trước mặt đã đứng đơ tại chỗ — một anh chàng siêu đẹp trai, lạnh lùng, dáng cao ráo, toàn thân mặc đồ hiệu.

Thằng em hăm hở nói: “Chị, xử đẹp nó cho em!”

Tôi bước tới, đấm nhẹ vào cơ ngực rắn chắc của cậu ta một cái, đe dọa với vẻ dữ dằn:

“Tin không, tôi hôn chết cậu bây giờ?”

Anh chàng đẹp trai suýt không cầm nổi điếu thuốc đang kẹp nơi đầu ngón tay.

Mùng 4 Tết, tôi đến nhà bạn trai chúc Tết.

Mẹ anh ta đứng trước mặt cả căn phòng đầy họ hàng, cười hiền từ nói với tôi:

“Theo quy định ở chỗ bác, con dâu tương lai năm đầu tiên đến cửa là phải phát bao lì xì cho tất cả đám nhỏ và người già để tỏ rõ sự phóng khoáng, mỗi người ít nhất hai nghìn.”

Tôi sững sờ.

Bạn trai huých khẽ vào người tôi, hạ thấp giọng:

“Chẳng phải chỉ có vài chục triệu thôi sao? Tiền thưởng cuối năm em vừa nhận chẳng phải là vừa đủ à?”

Tôi nhìn một lượt căn phòng với 15 đứa trẻ và 8 người già.

Vừa vặn 46 nghìn.

Không lệch một xu so với tiền thưởng sau thuế của tôi.

Tôi bất chợt bật cười, quay sang mẹ anh ta, cao giọng nói:

“Bác ơi, theo quy định của bác, con sẽ phát bao lì xì.

Thế nhưng, theo quy định nhà con, sính lễ gặp mặt nhà trai đưa cho con dâu tương lai cũng phải phát bao lì xì, số tiền phải gấp đôi mới cát tường.”

“Vừa vặn 92 triệu, bác xem là đưa tiền mặt hay chuyển khoản ạ?”

Trong nghi thức ném bó hoa cưới, em gái nuôi cố tình để ba phù rể đứng phía sau, nói là muốn giúp tôi chọn chồng mới.

“Chị à, em biết chị buồn khi em và anh Hoài Sơ kết hôn, nhưng không sao đâu, mấy người bạn của anh ấy chẳng phải cũng lớn lên cùng chị sao?”

“Coi như bù đắp, để em chọn giúp chị một người nhé, được không?”

Bó hoa bay lên, ba phù rể đồng loạt nghiêng người tránh né, mặt mày đầy vẻ ghê tởm.

Cả hội trường bật cười, chế giễu tôi đến dâng tận cửa mà vẫn chẳng ai thèm.

Nhưng lần này, tôi không còn như kiếp trước, vì không chịu nổi nhục mà tức giận chỉ đại một người, ép anh ta cưới tôi.

Để rồi chết trong tay chính bọn họ.

Kiếp này, người tôi muốn chọn, vốn dĩ chưa từng là ai trong số họ.

Mà là người đàn ông đang cúi xuống nhặt bó hoa rơi bên cạnh xe lăn, rồi chống chân đứng dậy, bước đến cạnh tôi — vị hôn phu được sắp đặt từ trước.

Bạn gái cũ của bạn trai tôi mắc bệnh nặng, chẳng còn sống được bao lâu.

Ước nguyện cuối cùng trước khi chết của cô ta là có một “gia đình danh chính ngôn thuận”.

Vì thế, người lẽ ra sẽ cưới tôi lại lén lút đi đăng ký kết hôn với cô ta.