Khi Người C H E C Đến Rút Tiền
Cha tôi đột ngột qua đời, để lại hai triệu tệ tiền thừa kế.
Tôi kéo theo nỗi đau nặng trĩu đến làm thủ tục rút tiền.
Nhân viên lạnh lùng lên tiếng: “Phải chính người đó đến mới được.”
Tôi cảm thấy vừa vô lý vừa phẫn nộ.
Người đã chết rồi thì làm sao “chính người đó” đến được?
Thế nhưng cô ta vẫn cứng nhắc lặp lại: “Quy định là quy định.”
Tôi nhìn đại sảnh lạnh băng, bỗng bật cười.
“Câu này là cô nói đấy nhé.”
Ánh mắt tôi quét qua cô ta, một kế hoạch điên rồ bất ngờ hình thành trong đầu.
Chương Một
Máy lạnh trong sảnh ngân hàng chạy hết công suất, thổi vù vù lên người tôi, nhưng chẳng thể xua đi sự phiền muộn và nỗi đau đang đè nặng trong lòng. Tang lễ của cha vừa kết thúc, tro cốt vẫn còn lạnh lẽo, cảm giác nặng nề ấy vẫn còn in hằn nơi ngực tôi.
Ông ra đi đột ngột vì một tai nạn, không kịp để lại lời trăn trối. Khi thu dọn di vật, tôi tìm thấy chiếc thẻ ngân hàng chứa hai triệu tệ — là toàn bộ gia sản ông dành dụm cả đời, nhịn ăn nhịn mặc để tích góp cho tôi.
Tôi nắm chặt chiếc thẻ mỏng manh ấy, như thể đang nắm lấy cả cuộc đời lao nhọc của cha mình.
“Chào chị, tôi muốn làm thủ tục thừa kế để rút số tiền này.” Tôi đem theo giấy chứng tử, sổ hộ khẩu, chứng minh nhân dân của tôi, cùng tất cả những giấy tờ có thể chứng minh “cha tôi là cha tôi, và tôi là con trai duy nhất của ông” — sắp xếp ngay ngắn, đẩy vào cửa sổ giao dịch.
Phía sau quầy là một nữ nhân viên trang điểm kỹ càng tên là Lý Quyên, đến mí mắt cũng chẳng buồn nhấc lên, chỉ từ tốn cầm lấy xấp giấy, lật xem qua loa.
Bộ móng tay của cô ta sặc sỡ đến rối mắt, gõ lên mặt bàn phát ra tiếng “cộc, cộc” chói tai và bực bội.
“Hồ sơ chưa đủ.” Cô ta nhả ra bốn chữ, rồi đẩy toàn bộ giấy tờ trả lại, lực không mạnh nhưng đầy vẻ coi thường và thiếu kiên nhẫn.
Tôi sững người: “Chưa đủ chỗ nào? Công chứng di chúc, giấy chứng tử, giấy chứng hỏa táng, giấy xác nhận quan hệ… đều có ở đây hết rồi mà.”
Cuối cùng, Lý Quyên mới ngẩng đầu lên. Đôi mắt kẻ viền đen đậm của cô ta ánh lên cái nhìn đánh giá từ trên xuống. Cô ta liếc tôi từ râu ria chưa cạo do lo liệu tang lễ, đến bộ đồ có chút nhăn nhúm, rồi khóe môi cong lên, hiện một nụ cười giễu cợt mơ hồ.
“Ngân hàng chúng tôi có quy định, rút khoản tiền lớn, nhất là tiền thừa kế, bắt buộc người gửi phải đến xác nhận.”
Máu trong người tôi như đông lại tức thì.
“Người gửi phải đến?” Tôi gần như không tin vào tai mình, một cơn phẫn nộ đến nực cười bùng lên từ chân trào thẳng lên đỉnh đầu. “Cô không nhìn thấy giấy chứng tử à? Cha tôi đã qua đời rồi! Người đã chết thì đến kiểu gì?!”
Tôi không kiềm chế được mà lớn tiếng, khiến những người khác trong sảnh cũng quay đầu nhìn.
Khuôn mặt Lý Quyên thoáng hiện vẻ tức giận bị xúc phạm, cô ta ngồi thẳng lưng, giọng cũng sắc lên: “Anh la hét gì? Quy định là quy định! Phải chính người gửi đến thì mới được! Nếu thấy quy định vô lý thì đi tìm lãnh đạo mà nói, đừng ở đây làm ầm với tôi!”
Cô ta chỉ tay về phía “hòm góp ý” treo bên cạnh, dáng vẻ “tôi thế đấy, làm gì được tôi nào” như một cây kim lạnh lẽo, đâm thẳng vào tim tôi.
Tôi trừng trừng nhìn cô ta, ngực phập phồng dữ dội.
Buồn bã, phẫn nộ, bất lực… bao nhiêu cảm xúc quấn lấy nhau, như muốn xé nát tôi từ bên trong.
Tôi nhìn thấy tên cô ta trên bảng tên: Lý Quyên.
Cũng nhìn thấy trong mắt cô ta là sự khinh miệt không che giấu, xen lẫn vẻ thích thú khi thấy người khác khốn đốn. Cô ta dường như rất hưởng thụ cái quyền lực nhỏ nhoi đó để gây khó dễ, nhìn người ta lo lắng, tức giận mà không làm gì được.
Một ông cụ đang xếp hàng bên cạnh không nhịn được lên tiếng: “Cô gái à, tình huống đặc biệt thế này, cô không linh động chút được sao? Người ta mất rồi, sao mà đến được?”
Lý Quyên lườm ông cụ: “Quy định là quy định, xảy ra chuyện ai chịu trách nhiệm? Ông chịu à? Ăn không lo chuyện bao đồng.”
Nói xong, cô ta cúi đầu xuống, tự nhiên cắt tỉa móng tay như thể tôi không tồn tại.
Không khí lạnh lẽo, nền đá lạnh lẽo, vách kính lạnh lẽo, và trái tim cô ta — còn lạnh hơn tất cả.
Tôi nhìn chằm chằm vào gương mặt vô cảm của cô ta.
Đột nhiên, tôi bật cười.
Tiếng cười không lớn, nhưng khiến động tác mài móng của Lý Quyên dừng lại. Cô ta nghi hoặc ngẩng đầu lên.
Ánh mắt tôi lướt qua cô ta, rồi lướt qua khắp đại sảnh ngân hàng sang trọng nhưng không có chút hơi ấm, một kế hoạch điên rồ, nhưng hả giận tuyệt đối, lập tức hình thành trong đầu tôi.
“Được thôi.” Tôi bình tĩnh lên tiếng, thu từng tờ giấy về, giọng không mang chút cảm xúc nào. “Nếu quy định là bắt buộc chính người gửi đến…”
Tôi dừng lại, nhìn thẳng vào mắt cô ta, từng chữ rõ ràng:
“Câu này là cô nói đấy.”
“Tôi sẽ… đích thân dẫn ‘cha tôi’ tới gặp cô.”
Nói xong, tôi quay người bỏ đi, không buồn nhìn lại.
Phía sau lưng, tôi cảm nhận được ánh mắt kinh ngạc xen lẫn khinh thường của cô ta, có lẽ trong lòng đang rủa tôi là “thằng điên”.
Nhưng cô ta không biết, chính tay cô ta đã châm lên ngọn lửa này — ngọn lửa sẽ thiêu rụi chiếc ghế của cô ta, thiêu sạch sự kiêu ngạo của cô ta, và sẽ khiến cô ta phải quỳ xuống cầu xin tha thứ.
Chương Hai
Rời khỏi ngân hàng, tôi không về nhà mà lái xe thẳng đến văn phòng luật Phúc An ở ngoại ô thành phố.
Không khí trong xe ngột ngạt đến nghẹt thở, tôi mở cửa sổ, gió lạnh lùa vào mặt mà vẫn chẳng thể dập tắt ngọn lửa giận dữ đang bùng cháy trong ngực.
Gương mặt khinh khỉnh của Lý Quyên, cùng câu nói “quy định là quy định” cứ như một câu thần chú vang vọng mãi trong đầu tôi.
Đây không phải là quy định, đây là cố tình gây khó dễ, là một sự sỉ nhục.
Là một cú đánh thứ hai vào người vừa mất đi người thân yêu nhất.
Họ không phải đang tuân thủ quy định, mà là đang tận hưởng thứ khoái cảm của quyền lực mang lại.
Đã như vậy, thì tôi sẽ để họ thấy, nếu cứ bám vào “quy định” đến cùng, hậu quả sẽ ra sao.
