Mẹ Tôi Chỉ Có Một Đứa Con

Mẹ tôi là một cái “bình thốt di động”, cả đời này “sự nghiệp” lớn nhất của bà chính là… sinh bệnh.

Chỉ cần trong nhà có chút chuyện vui, bà nhất định sẽ “bệnh” nặng hơn.

Hôm tôi đỗ vào trường cấp ba trọng điểm, bà “nằm liệt” trên giường ba ngày.

Hôm ba tôi được thăng chức tăng lương, bà “tái phát bệnh tim”, nằm viện suốt một tuần.

Em trai tôi còn thảm hơn, từ nhỏ đến lớn mỗi lần nhận được giấy khen đều bị nước mắt của mẹ làm nhòe hết.

Bà luôn nói: “Các con ai cũng có tương lai, chỉ có mẹ là kẻ vô dụng, một thân bệnh tật, sớm muộn cũng sẽ liên lụy chết các con.”

Lâu dần, ba và em trai tôi đều tin tưởng không chút hoài nghi, cả nhà chìm trong bóng mây u ám do “bệnh tật” của bà tạo ra.

Cho đến ngày tôi nhận được giấy báo trúng tuyển vào trường y hàng đầu cả nước, bà ôm lấy tờ giấy ấy, đang cười thì bất ngờ “mù” luôn.

Chồng cũ của tôi không nhớ được gương mặt tôi, nhưng lại nhớ từng món tôi nấu.

Khi luật sư của anh ta ném bản thỏa thuận ly hôn lên bàn, tôi đang ở trong bếp canh một nồi “Phật nhảy tường” tốn công cực kỳ.

Chiếc nồi tráng men nhập khẩu đặt trên bếp từ, giữ nhiệt độ ổn định, đã liu riu suốt ba ngày ba đêm.

Hương thơm không còn là thứ mơ hồ nữa.

Nó như hóa thành thực thể, đậm đà như lụa thượng hạng, từng tia từng sợi quấn chặt lấy căn bếp mở, không lọt nổi một khe hở.

Anh ta bị mùi thơm ấy dẫn tới. Người phụ nữ “ánh trăng sáng” phía sau, Bạch Nhược, che mũi, cau mày đầy nũng nịu.

Giọng điệu ngọt đến ngấy: “Mùi gì vậy, ngấy quá, ngửi thôi đã thấy không tốt cho sức khỏe rồi.”

Cố Dịch Thần lại hít sâu một hơi, yết hầu khẽ chuyển động.

Trong mắt anh ta lóe lên thứ ánh sáng như sói đói.

Anh ta đi ngang qua tôi, nhìn chằm chằm vào nồi canh.

“Lâm Loan, mở nắp.”

Tôi lặng lẽ đứng dậy, đeo găng tay cách nhiệt, nhấc chiếc nắp nồi nặng trịch lên.

Một luồng hơi trắng “phụt” một tiếng xông ra, mang theo mùi thơm bá đạo đến mức ngay lập tức chiếm trọn tầng một của cả căn biệt thự.

Bào ngư, hải sâm, vi cá, sò điệp khô…

Những sơn hào hải vị thượng đẳng cuộn lên trong thứ nước canh màu hổ phách, thơm đến mức khiến người ta mê mẩn thần hồn.

Mắt Cố Dịch Thần gần như trợn thẳng.

Anh ta cầm chiếc bát sứ xương mà tôi đã chuẩn bị sẵn cho anh, không kịp chờ đã múc một muỗng.

Nước canh vừa vào miệng, anh ta thoải mái nheo mắt lại, trong cổ họng phát ra một tiếng thở dài thỏa mãn.

Ăn xong một bát, trên gương mặt vốn tái nhợt đến bệnh hoạn của anh ta thoáng hiện lên một chút hồng hào khỏe mạnh.

Sau đó, anh ta đặt bát xuống, nhận lấy khăn nóng tôi đưa qua lau khóe môi rồi nói với tôi:

“Ký đi, chúng ta ly hôn.”

Vào ngày ném tú cầu kén rể, ta đã lén tráo tú cầu thành một cối xay bằng đá nặng cả ngàn cân.

Phụ mẫu nơm nớp lo sợ ta gây ra án mạng, nhưng ta dõng dạc thề độc với hai người: Kẻ nào đỡ được thứ này, kẻ đó chính là phu quân của con, tuyệt không nuốt lời!

Bởi vì ta biết rõ, trong đám người vây xem dưới kia có Quý phi và Hoàng đế. Bọn họ đang đánh cược, mà ván cược ấy, chính là ta.

Kiếp trước, ta bị bọn họ ép gả cho tên ăn mày xấu xí nhất kinh thành. Đêm đêm bị hắn lột sạch y phục treo lên rường cột, dùng roi da quất đánh đến chết đi sống lại.

Hắn siết cổ phụ thân ta, hạ độc mẫu thân ta, rồi nhốt ta vào lồng sắt đưa đến thanh lâu, mặc cho vô số khách làng chơi chà đạp ta đến chết.

Mà khi đó, Hoàng đế ôm ấp Quý phi ngồi trên đài cao, vừa nghe tiếng ta kêu gào thảm thiết xin tha, vừa uống rượu mua vui.

Chồng tôi vừa được thăng chức làm giám đốc bộ phận, tôi đăng nhập vào trang mua sắm của anh ấy để định mua một chiếc đồng hồ xịn tặng anh ấy mừng lên chức, thì phát hiện trong mục chờ giao hàng có một đơn hàng lạ.

Chi tiết đơn hàng là một bộ mỹ phẩm chăm sóc da cao cấp dành cho nam, nhưng người nhận lại được ghi là “Bảo bối”, số điện thoại là số rỗng, địa chỉ lại là căn hộ của người hàng xóm mới chuyển đến bên cạnh.

“Ghi chú: Cố lên nhé chó con nhỏ của em, Tiên Tiên yêu anh nhất đó nha～”

Đầu tôi ong lên một tiếng, máu dồn hết lên đỉnh đầu.

Chồng tôi tên là Thẩm Trạch, vậy “Tiên Tiên” là ai?

Tôi lập tức gọi điện cho chồng: “Anh yêu, em thấy trong tài khoản của anh có một kiện hàng gửi đến nhà bên cạnh, có phải anh đặt nhầm không?”

Đầu dây bên kia, anh ta im lặng mấy giây, sau đó cười như không có gì: “À, anh đặt hộ hàng xóm mới, anh ta không có tài khoản hội viên trang đó, chuyện nhỏ thôi mà.”

Tôi mỉm cười nói thì ra là vậy, cúp máy xong, tôi cầm chứng minh thư của anh ta, lao thẳng đến điểm lấy hàng.

“Kiện hàng này là của chồng tôi, anh ấy bảo tôi đến lấy.”

Tại Cục Dân chính làm thủ tục kết hôn, nhân viên đăng ký đọc lên một cái tên không phải của tôi.

Ngay khi tôi định mở miệng đính chính, trước mắt bỗng trôi qua từng dòng chữ mà chỉ mình tôi nhìn thấy

“Nữ chính đáng thương, cô ta không hề biết trên giấy chứng nhận kết hôn là tên của một người đàn bà khác.”

“Nam chính đã bàn bạc kỹ với bạch nguyệt quang rồi, chỉ chờ lấy được giấy xong là đá cô ta đi để chiếm nhà.”

Tôi ch e c trân tại chỗ, từ từ cúi đầu nhìn vào tờ đơn đăng ký.

Trên đó, từng nét chữ rành rành viết tên: “Thẩm Vi”. Tôi tên là Đào Niệm.

Mẹ tôi nói rằng gió từ điều hòa là “tà phong”, gây hại cho sức khỏe, và bà tin chắc rằng đổ mồ hôi là cách thải độc hiệu quả.

Dù trời nóng đến 43 độ, bà vẫn kiên quyết không cho ai trong nhà bật điều hòa.

Bà nội sợ tốn điện, hùa theo.

Ngay cả ba tôi cũng im lặng không nói lời nào.

Thậm chí, sau khi tôi lén bật điều hòa vào buổi tối, họ còn lén tắt đi, đóng kín cửa sổ, khiến tôi bị ngạt thở vì sốc nhiệt trong căn phòng 43℃ và qua đời.

Lần nữa mở mắt ra, tôi đã quay về mùa hè năm ấy — khi bi kịch bắt đầu.

Kiếp này, tôi sẽ không van xin, cũng chẳng thỏa hiệp.

Tôi sẽ bắt họ tận mắt chứng kiến, sự ngu dốt, hèn nhát và ích kỷ của họ, có thể tàn nhẫn đến mức nào.

Điều khiển điều hòa nằm ngay đầu giường, nhưng lần này, tôi không vội nhấn nút bật.

Tôi muốn họ nhìn rõ chính mình, giữa cái nóng thiêu người và làn gió mát lạnh — ai mới thật sự đáng sợ.

Tái sinh trở lại, tôi không cần hòa giải.

Tôi chỉ muốn trả thù.

Kiếp này, hoặc là họ chết.

Hoặc là — tôi sống.