Ba Người Đàn Bà Và Một Con Cá C H E C

Mẹ tôi là một cái “bình thốt di động”, cả đời này “sự nghiệp” lớn nhất của bà chính là… sinh bệnh.

Chỉ cần trong nhà có chút chuyện vui, bà nhất định sẽ “bệnh” nặng hơn.

Hôm tôi đỗ vào trường cấp ba trọng điểm, bà “nằm liệt” trên giường ba ngày.

Hôm ba tôi được thăng chức tăng lương, bà “tái phát bệnh tim”, nằm viện suốt một tuần.

Em trai tôi còn thảm hơn, từ nhỏ đến lớn mỗi lần nhận được giấy khen đều bị nước mắt của mẹ làm nhòe hết.

Bà luôn nói: “Các con ai cũng có tương lai, chỉ có mẹ là kẻ vô dụng, một thân bệnh tật, sớm muộn cũng sẽ liên lụy chết các con.”

Lâu dần, ba và em trai tôi đều tin tưởng không chút hoài nghi, cả nhà chìm trong bóng mây u ám do “bệnh tật” của bà tạo ra.

Cho đến ngày tôi nhận được giấy báo trúng tuyển vào trường y hàng đầu cả nước, bà ôm lấy tờ giấy ấy, đang cười thì bất ngờ “mù” luôn.

Chỉ vì một bát cơm thiu, ta đã hầu hạ Tống Trường An ngốc nghếch đờ đẫn suốt bảy năm.

Tưởng rằng hắn sẽ mãi ngu dại như thế, không ngờ một lần ngã xuống nước, thần trí hắn lại đột nhiên thanh tỉnh.

Từ đó, người Tống gia càng thêm coi rẻ ta.

Ánh mắt Tống Trường An nhìn ta, gần như là ban phát, bố thí.

“Ngươi hầu hạ ta bảy năm, không có công cũng có khổ. Tuy ta sẽ không cưới ngươi làm chính thất, nhưng một vị trí thiếp thất vẫn có thể cho được.”

Mọi người đều tưởng ta sẽ ngoan ngoãn thuận theo, tiếp tục cúi mình khép nép mà nương nhờ Tống gia.

Nhưng ta lại bưng tới trước mặt Tống Trường An một bát cơm trắng.

“Thuở ban đầu vì cơm mà kết duyên, nay cũng nên vì cơm mà đoạn tuyệt.”

Nói rồi, ta xoay người bước đi, không ngoảnh đầu lại mà tiến vào cửa nhà Thôi gia.

Dù sao cũng là hầu hạ người, hầu hạ ai mà không phải là hầu hạ?

Sau khi ly hôn với Tiêu Thanh Khúc năm năm, tôi bình phục và trở lại nước tổ chức buổi hòa nhạc độc tấu piano của riêng mình.

Buổi diễn kết thúc, trong hậu trường xuất hiện một bó hoa tulip rực rỡ.

Trợ lý nói là do một đứa trẻ từ trong bụng mẹ đã nghe nhạc của tôi tặng.

Tôi thấy hứng thú, ôm hoa đi tìm đứa bé đó.

Khi đến cuối hành lang, trợ lý chỉ vào một đôi cha con phía trước nói:

“Âm, chính là người đó, nghe nói còn là một họa sĩ sơn dầu nổi tiếng trong nước.”

Tôi khựng bước.

Tiêu Thanh Khúc đang bế đứa bé, như có cảm giác gì đó mà quay đầu lại.

Sau vài giây im lặng, tôi và đứa trẻ rụt rè đó chụp chung một bức ảnh.

Lúc tạm biệt, Tiêu Thanh Khúc nhìn tôi, đột nhiên nói:

“Liên Âm, em như quay trở về năm mười bảy tuổi vậy.”

Tôi mỉm cười, không trả lời.

Tất nhiên là vậy.

Liên Âm năm mười bảy tuổi và ba mươi hai tuổi đều phóng khoáng, thẳng thắn, yêu bản thân mình nhất.

Không giống Liên Âm hai mươi bảy tuổi, cứ khư khư bám lấy một cuộc hôn nhân không còn hy vọng, van xin một tình yêu đã chết từ lâu.

Bình Nam Dự được ca ngợi là thiên tài cờ vây, còn tôi thì không tên không phận, lặng lẽ ở bên anh suốt mười năm.

Thế nhưng khi anh thăng lên cửu đoạn, vẫn không giải được tàn cục mà anh đã nắm từ lúc thôi nôi.

“Theo quy củ, không giải được tàn cục thì không thể cưới vợ, xin lỗi.”

Tôi không làm ầm ĩ, chỉ lặng lẽ giúp anh sắp xếp hành lý ra nước ngoài, chúc anh thi đấu thuận lợi.

Anh không biết, ngay khi anh tỏa sáng nơi đất khách, tôi lại đang chuẩn bị ký vào bản cam kết an tử của mình.

Trong một ca cấp cứu, tôi buộc phải dùng kéo cắt chiếc quần lót của bệnh nhân nam để xử lý vết thương kịp thời.

Không ngờ, vị hôn phu – người cũng làm trong bệnh viện – lại quay clip lúc tôi đang sơ cứu rồi tung nó lên mạng với dòng caption:

“Tôi biết cô ấy đang cứu người, nhưng quyền riêng tư của bệnh nhân chẳng lẽ không quan trọng?”

“Hơn nữa, tay cô ấy cứ chạm vào chỗ đó của anh ta, tôi – một người chồng sắp cưới – thực sự cảm thấy khó chịu.”

Clip lan truyền chóng mặt. Dư luận dậy sóng.

Bệnh viện sợ làm lớn chuyện nên chọn cách “dẹp yên dư luận”:

Hạ cấp tôi, cắt hết thưởng Tết, thêm một tờ kiểm điểm to như bản án.

Tôi – người từng tận tụy ngày đêm vì bệnh nhân – phút chốc bị gán mác “biến thái đội lốt thiên thần áo trắng”.

Cạn sạch niềm tin, tôi quyết định ngừng cố gắng.

Tôi không cứu ai nữa.

Từ đó, cả bệnh viện rối như tơ vò.

Trưởng khoa tái mặt, giám đốc đích thân gọi tôi lên văn phòng, phòng cấp cứu không ai dám nhận ca, bệnh nhân thậm chí ký đơn yêu cầu “phải có bác sĩ họ Trình mới yên tâm điều trị”.

Chỉ khi tôi buông tay, họ mới hiểu:

“Người mà các người vứt bỏ, từng là trụ cột cả viện dựa vào.”

Cố Trường Phong là ngôi sao sáng nhất trong đại viện quân khu, cũng là tảng băng lạnh lẽo không thể sưởi ấm.

Ba năm làm vợ anh, cả đại viện phụ nữ đều ngưỡng mộ tôi, nhưng họ không biết rằng ngay cả trong đêm tân hôn, anh cũng chẳng buồn trao tôi một nụ hôn.

Ai cũng nói trong lòng anh luôn có một “bạch nguyệt quang”, cưới tôi chỉ vì phục tùng mệnh lệnh.

Tôi tin.

Cho đến khi tôi đặt bản báo cáo ly hôn đã ký sẵn trước mặt anh, người đàn ông nổi tiếng lạnh lùng, tự chủ nhất toàn quân khu ấy, lại trước mặt cha mình – vị tư lệnh – đôi mắt đỏ rực, xé nát bản ly hôn, ép tôi vào tường.

Hơi thở nóng rực mang theo mùi thuốc lá phả vào tai tôi, giọng anh khàn đặc đến đáng sợ:

“Lâm Vãn, em muốn ly hôn? Trừ khi tôi chết!”

“Cố Trường Phong, chúng ta ly hôn.”

Trong bữa cơm gia đình cố định mỗi tuần ở nhà họ Cố, tôi công khai đặt một bản ly hôn đã ký sẵn trước mặt anh, ngay trước mắt cha mẹ chồng và họ hàng.

Lời vừa dứt, cả bàn tiệc im phăng phắc. Hơn chục ánh mắt đồng loạt nhìn chằm chằm vào tôi, như nhìn kẻ điên.

Cố Trường Phong – con trai duy nhất của Tư lệnh Cố, là trung đoàn trưởng đặc chiến trẻ tuổi nhất, là giấc mơ của biết bao cô gái trong đại viện.

Còn tôi – là người vợ khiến mọi người ghen tỵ.

Nhưng sau ánh hào quang ấy, chỉ mình tôi hiểu rõ.

Ba năm hôn nhân, số lần anh về nhà đếm trên đầu ngón tay.