Đã Không Còn Liên Quan

1.

Tôi đang đắp một lớp mặt nạ axit hyaluronic mát lạnh, nửa nằm nửa ngồi trên ghế sofa. Trên đầu gối là chiếc iPad vẫn đang sáng màn hình, hiện rõ bản báo cáo tài chính quý sau, từng hàng số dày đặc lướt qua trước mắt.

Điện thoại đặt ngay bên cạnh bất ngờ rung lên, chấn động như một con ve sắp lìa đời.

Trên màn hình nhấp nháy hai chữ: “Chồng gọi”.

Tôi không nhúc nhích, mặc kệ nó rung đến điên cuồng.

Vài giây sau, tôi mới đưa tay ra, chậm rãi vuốt mở loa ngoài.

“Lâm Nhiên! Cô chết đâu rồi hả!”

Là Giang Hạo, chồng tôi. Giọng anh ta như rít qua một ống nước rỉ sét, đầy cay độc và giận dữ.

Ngay sau đó là một giọng đàn bà the thé vang lên, sắc nhọn xuyên thẳng vào tai — mẹ chồng tôi, Lưu Quế Phân.

“Con đĩ thối tha! Đồ thất đức! Có phải mày khóa thẻ của tao không hả! Mày muốn tao chết đói ngoài đường đúng không?!”

Tiếng la hét hòa cùng tiếng ồn ào trong nhà hàng, vừa lố bịch vừa chói tai.

Tôi gần như có thể tưởng tượng ra gương mặt đầy thịt rung rung và bọt mép bắn tung tóe của bà ta lúc này.

Tôi tháo mặt nạ ra, ngước mắt nhìn đèn đêm ngoài cửa sổ, giọng nói nhàn nhạt cất lên như đang bình luận về thời tiết:

“Mẹ à, cái thẻ đó là của con.”

Bên kia đầu dây khựng lại một giây, rồi tiếng gào rú còn dữ dội hơn bùng lên.

“Của mày thì sao? Của mày không phải cũng là của con trai tao à?! Mày gả vào nhà họ Giang rồi, người là của nhà họ Giang, tiền cũng là của nhà họ Giang! Giờ mày lớn lối rồi đúng không, dám để mẹ chồng mất mặt thế này?!”

“Thẻ của mày, chính là tiền của con trai tao!”

Câu nói đó như một chiếc chìa khóa gỉ sét, cuối cùng cũng mở tung cánh cổng đã khóa kín trong lòng tôi suốt bao năm.

Toàn bộ những ấm ức, nhẫn nhịn và tự dối mình suốt năm năm hôn nhân, trong khoảnh khắc ấy, vỡ òa như đê lở.

Khóe môi tôi nhếch lên thành một nụ cười giễu cợt, lạnh như băng.

Tôi không nói thêm một lời nào, dứt khoát cúp máy.

Động tác gọn ghẽ như nước chảy mây trôi, không chút do dự.

Sau đó, tôi mở danh bạ, tìm đến hai cái tên quen thuộc: “Chồng yêu” và “Mẹ chồng”, kéo thẳng cả hai vào danh sách chặn. Không hề chớp mắt.

Thế giới lập tức trở nên yên tĩnh.

Trong không khí chỉ còn làn sương mỏng do máy khuếch tán tinh dầu tỏa ra, mang theo hương thơm dìu dịu thanh mát.

Màn hình điện thoại bỗng “ting” một tiếng.

Là tin nhắn từ ngân hàng.

“Kính gửi quý khách Lâm Nhiên, thẻ tín dụng đuôi số xxxx của quý khách vừa chặn thành công một giao dịch quốc tế từ Pháp với số tiền 98.000 tệ. Nếu không phải giao dịch do quý khách thực hiện, vui lòng liên hệ gấp với ngân hàng.”

Chín vạn tám.

Con số ấy như một thanh sắt nung đỏ, in hằn vào tận đáy mắt tôi.

Tôi nhìn chằm chằm vào dãy số ấy, cảm giác như máu trong người đang lạnh dần từng tấc một.

Thì ra bữa tối kiểu Pháp tám ngàn tệ hôm qua chỉ là món khai vị.

Còn con dao thật sự họ muốn đâm vào tôi — là chín vạn tám kia kìa.

Tôi chụp màn hình tin nhắn, lưu lại.

Chút ảo tưởng cuối cùng tôi còn dành cho cuộc hôn nhân này, cũng tan thành tro bụi.

Điện thoại lại rung lên lần nữa.

Là cuộc gọi video từ cô bạn thân, Tô Tình.

Tôi bắt máy, gương mặt của Tô Tình hiện ra chiếm trọn màn hình, đầy phẫn nộ và căm giận thay tôi.

“Lâm Nhiên! Cậu thấy chưa? Bà mẹ chồng cậu đúng là vô liêm sỉ hết thuốc chữa! Chiều nay còn đăng hẳn một loạt chín tấm ảnh lên vòng bạn bè, định vị ở Le Ciel, còn ghi caption kiểu ‘Dùng tiền của mình, mới thấy đời sảng khoái biết bao!’— tui phì một cái! Bà ta lấy đâu ra tiền? Giờ thì sao? Không phải nói sẽ livestream đến nửa đêm hả? Sao im ru thế?”

Tô Tình bên kia giận đến mức nhảy dựng, thay tôi bất bình rõ ràng.

Tôi nhàn nhạt đáp:

“Có khi đang ở sau bếp nhà hàng rửa chén trừ nợ rồi.”

“Gì cơ?”

Cô ấy sững lại một giây, rồi lập tức bật cười đến rung trời chuyển đất:

“Đỉnh thật sự! Tui biết ngay mà, cậu không đời nào để bị bắt nạt đâu! Mau nói đi, chuyện là sao vậy?”

Tôi không cười.

Chỉ lặng lẽ nhìn ra bầu trời đêm ngoài cửa sổ, đen đặc như mực, bị ánh đèn thành phố cắt vụn thành những mảnh vỡ lấp lánh đầy lạnh lẽo.

Những ánh sáng mà tôi từng ngây thơ nghĩ là sẽ sưởi ấm mình, giờ đây nhìn lại, chỉ thấy chói mắt và xa lạ đến tàn nhẫn.

Tôi điềm tĩnh nói với Tô Tình:

“Chỉ là… tôi lấy lại những gì vốn thuộc về mình thôi.”

Và sắp tới, tôi sẽ lấy lại nhiều hơn nữa.

Tôi đã làm con cừu ngoan trong cuộc hôn nhân này quá lâu rồi.

Giờ là lúc để họ biết —

con cừu ấy, thật ra là một con sói đội lốt.

2.

Một giờ sáng.

Cánh cửa vang lên tiếng chìa khóa va loảng xoảng và tiếng vặn ổ khóa đầy thô bạo.

Cửa bị đẩy mạnh bật mở, Giang Hạo mang theo mùi rượu nồng nặc và hơi lạnh xộc vào nhà, mặt tái mét, tròng mắt đỏ ngầu như muốn nổ tung.

Anh ta như một con bò điên, lao thẳng đến trước mặt tôi, giơ tay chỉ thẳng vào mũi:

“Lâm Nhiên! Cô bị điên rồi à?!”

Hơi men pha lẫn cơn giận hầm hập từ miệng anh ta phả vào mặt khiến tôi buồn nôn.

“Mẹ tôi bao nhiêu tuổi rồi hả? Cô để bà ấy bị người ta chỉ trỏ giữa nhà hàng! Cả họ hàng bạn bè đều có mặt! Mặt mũi tôi, danh dự nhà họ Giang, bị cô bôi tro trát trấu hết rồi! Cô có còn chút lương tâm nào không?!”

Tiếng gào thét của anh ta vang vọng khắp phòng khách trống trải, từng câu từng chữ như muốn đóng đinh tội lỗi vào tôi.

Tôi vẫn ngồi yên trên sofa, không nhúc nhích, thậm chí chẳng thèm ngẩng đầu.

Ánh mắt tôi vẫn dừng trên chiếc iPad trước mặt – lúc này không còn là báo cáo tài chính nữa.

Tôi chậm rãi cầm máy lên, tăng độ sáng màn hình đến mức tối đa, rồi đẩy nó tới sát mặt anh ta.

Trên màn hình là ảnh chụp tin nhắn ngân hàng — nội dung thông báo chặn giao dịch tiêu xài 98.000 tệ ở nước ngoài, con số ấy được tôi khoanh tròn bằng một nét bút đỏ chót.

Chói mắt. Cứng rắn. Không thể chối.

Tôi nói rất nhẹ, gần như thì thầm:

“Trước khi nói chuyện lương tâm với tôi… anh có muốn giải thích rõ ràng chuyện này không?”

Tiếng gào rú của Giang Hạo bỗng tắt lịm.

Ánh mắt anh ta chạm đến con số kia, đồng tử co rút mạnh, rồi nhanh chóng né tránh.

Ánh nhìn hùng hổ khi nãy — trong tích tắc — lụi tàn thấy rõ.

Anh ta mấp máy môi, cổ họng giật lên giật xuống, nhưng không nói được một lời.

Phòng khách rơi vào im lặng chết chóc, chỉ còn lại tiếng thở dốc nặng nề của anh ta.

Tôi kiên nhẫn chờ đúng một phút, rồi mới cất giọng phá tan bầu không khí ngột ngạt đó.

“Tám ngàn tệ là đãi tiệc.”

“Còn chín vạn tám?”

“Cũng là quên tag tôi, muốn cho cả nhà một bất ngờ đúng không?”

Giọng tôi pha chút châm biếm, sắc lẹm.

Mặt Giang Hạo đỏ bừng như gan heo, ngắc ngứ mãi mới lắp bắp được vài từ, giọng nhỏ như muỗi kêu:

“Là… là Tiểu Lỗi xem được một chiếc đồng hồ trên trang nước ngoài, mẹ… mẹ chỉ muốn tặng nó một món bất ngờ…”

Tiểu Lỗi — em trai anh ta, Giang Lỗi.

Một tên vô dụng hai mươi lăm tuổi, suốt ngày lông bông, chẳng biết làm gì ngoài mơ mộng hão huyền.

Tôi bật cười.

Tiếng cười vang lên giữa đêm khuya tĩnh mịch, nghe vừa lạc lõng, vừa buồn đến thắt ruột.

“Bất ngờ?”

“Dùng tiền của tôi, mua cho em trai anh một cái đồng hồ gần trăm nghìn, đó gọi là ‘bất ngờ’?”

“Vậy trong mắt các người, tôi là gì? Một cây ATM biết đi, muốn rút lúc nào cũng được à?”

Mặt Giang Hạo lập tức trắng bệch, ánh mắt anh ta chạm vào sự lạnh lẽo và khinh miệt trong mắt tôi, cuối cùng cũng hoảng loạn thật sự.

Anh ta nhào tới, định nắm tay tôi, giọng điệu quay ngoắt 180 độ, bắt đầu nịnh bợ:

“Nhiên Nhiên, đừng giận mà… Mẹ anh bà ấy cũng chỉ có ý tốt, bà không biết cái đồng hồ đó đắt vậy đâu… Thật đấy… Chắc do mắt kém, không thấy rõ dấu chấm thập phân…”

“Là anh… anh đưa thẻ cho bà dùng, lỗi là của anh hết! Em mắng anh, đánh anh cũng được… đừng giận mẹ, được không?”

Anh ta bắt đầu lôi bài cũ rích ra — đổ hết lỗi về mình, diễn trò cảm động để hòa giải.

Thủ đoạn “gỡ rối bằng nước ấm” này, tôi đã xem suốt năm năm qua. Xem đủ rồi. Ngán tận cổ.

Tôi hất tay anh ta ra, đứng thẳng dậy, đối mặt với anh ta, ánh mắt lạnh băng: