Dọn Vào Tim Em

Đêm tân hôn, bạn bè dặn tôi:

“Chồng cậu là Giáo sư Lục, người vừa nho nhã vừa yếu ớt, nhớ nhẹ tay thôi đấy!”

Tôi cười nham nhở:

“Nhẹ là không thể nhẹ rồi. Bà đây có thừa sức và chiêu trò nhé!”

Kết quả là sáng hôm sau, tôi khàn giọng, mắt sưng húp, chỉ vào người đàn ông đang mặc vest, đeo kính gọng vàng mà gào lên:

“Đồ lừa đảo!”

Cái gì mà “nho nhã yếu đuối”, toàn là giả hết!

1.

Tôi và Lục Bác Nhã quen nhau qua mai mối.

Trong miệng dì tôi, anh là “giáo sư đại học, phẩm mạo đoan chính”.

Nhưng khi thật sự gặp, tôi suýt cắn phải lưỡi.

“Phẩm mạo đoan chính” á? Đây rõ ràng là tiên hạ phàm trần luôn rồi ấy chứ!

Lục tiên sinh mặc bộ vest ba lớp cắt may tinh xảo, trên sống mũi là cặp kính gọng vàng, hai bên còn có dây đeo mảnh rủ xuống.

Anh ngẩng đầu nhìn tôi, khẽ mỉm cười. Ánh sáng đèn pha lê phản chiếu qua tròng kính, lấp lánh đến mức khiến tim tôi cũng rung theo.

Anh chìa bàn tay trắng như ngọc, giọng ôn hòa:

“Xin chào, tôi là Lục Bác Nhã.”

Tôi ho nhẹ, cố lấy lại bình tĩnh, đưa tay ra bắt.

Bàn tay tôi thì rám nắng, thô ráp, đầu ngón còn chai sạn.

Chạm vào tay anh, y như chạm vào một đám bông mềm — đến không dám dùng sức, sợ bóp mạnh lại làm nứt luôn “ngọc thủ” của người ta.

Bắt tay xong, tôi xấu hổ gãi tai, cười gượng:

“Tôi chủ quan thật, không ngờ người đi xem mắt lại là một vị tiên nhân hạ phàm.”

Chắc ít ai khen trắng trợn thế, nên anh hơi khựng lại rồi bật cười khẽ:

“Cô quá lời rồi.”

Không hề quá chút nào.

Người đàn ông này, khác hoàn toàn với đám trai công trường da đen rắn rỏi quanh tôi.

“Tôi đoán dì tôi có nói qua về tôi rồi chứ?” tôi hỏi.

“Có.” Anh gật đầu, “Trưởng khoa Từ nói cô là kỹ sư xây dựng.”

Tôi sững lại, bật cười bất lực:

“Không phải kỹ sư, tôi là…chủ thầu.”

Trong mắt anh thoáng qua chút ngạc nhiên.

Tôi cuống quýt chữa cháy:

“Nhưng là chủ thầu giàu nhé! Thu nhập tiền triệu, có xe có nhà, ba mẹ đều mất cả rồi!”

Tôi trút ra hết mọi “ưu điểm phần cứng”, anh chỉ im lặng rất lâu.

Cái phản ứng ấy khiến trái tim đang bay bổng của tôi rơi cái bịch xuống đất.

Xong rồi.

2.

“Con bé Tiểu Ly ấy, số khổ.”

Đó là câu mà dì tôi luôn miệng than.

Mười tuổi mất mẹ, mười bốn mất cha, tôi theo người ta làm công trên công trường suốt mười năm, đổi lại được một thân sức vóc.

Dì sợ tôi làm lâu ở công trường rồi quên mất mình là con gái, nên cứ thay phiên giới thiệu đối tượng cho xem mắt.

Nhưng với cái mặt mộc, cái dáng thẳng đuột như bảng giặt của tôi thì… 100% thất bại khỏi cần bàn.

Dì tôi còn phải bất chấp lương tâm, nâng “chủ thầu” thành “kỹ sư” cho có mặt mũi.

Tôi cười thoải mái:

“Không sao, coi như kết bạn thôi. Bữa này tôi mời, ăn xong ai về nhà nấy.”

Nói thế, chứ trong lòng vẫn thấy tiếc.

Một người đàn ông đẹp như thế… vừa nhìn đã thấy tim run rồi.

Nhưng cũng tự giễu, mình với người ta khác tầng đẳng cấp — ếch đừng mơ thiên nga.

Khi món bò bít tết được mang ra, tôi cầm dao nĩa mà không biết bắt đầu từ đâu.

“Đưa đây.” Anh nhẹ nhàng lấy dĩa của tôi, cúi đầu cắt từng miếng.

Tôi ngại ngùng, thật thà nói:

“Tôi không quen ăn món này, làm ở công trường nhiều, ăn vậy chẳng no.”

Nghe vậy, anh liền gắp phần thịt trong dĩa mình sang cho tôi.

“Không cần! Của anh anh ăn đi!” tôi vội xua tay.

“Không sao.” Anh ngẩng lên mỉm cười, “Tôi không chu đáo. Đáng lẽ nên chọn nhà hàng Trung.”

… Anh thật sự nghĩ là lỗi của mình, chứ không phải vì tôi quá “phàm tục”.

Người đàn ông này — vừa dịu dàng, vừa biết quan tâm, đúng kiểu “nho nhã trong truyền thuyết”.

Chỉ tiếc, tôi không xứng.

3.

Tôi định ăn xong rồi kết thúc trong êm đẹp, ai ngờ giữa chừng lại xảy ra chuyện.

Ở bàn bên, có người đàn ông đang quỳ một gối, cầm hoa hồng cầu hôn.

Người phụ nữ đối diện mặt đỏ tía tai:

“Tôi chỉ coi anh là bạn thôi, anh đứng lên đi!”

“Không đứng! Em không đồng ý thì tôi không đứng!”

Cả nhà hàng vốn định hóng cầu hôn, ai ngờ hóa ra là màn ép buộc.

Có người quay video, có người thì cười khúc khích, càng khiến cô gái lúng túng.

Cô gần như sắp khóc, còn anh ta nhất quyết níu váy không buông.

“Tôi ra chút.” Tôi để nĩa xuống, cười với Lục Bác Nhã rồi đứng dậy.

Vài bước đã tới bên kia, tôi túm cổ tay gã đàn ông, cười nhạt:

“Đủ rồi đấy. Người ta không đồng ý, ép mãi còn gì là thú vị nữa?”

“Cô là ai—” Gã còn chưa nói hết, đã hít mạnh một hơi vì đau.

Tôi từ tốn gỡ tay gã ra, nói với cô gái gần khóc:

“Không sao, cô có thể đi rồi.”

Cô nhìn tôi, lại nhìn gã đang tái mặt, rồi khẽ gật đầu cảm ơn, vội vã bỏ chạy.

“Tôi bảo cô buông tay!” gã nghiến răng rít lên, mồ hôi tuôn ròng.

“Té ra anh cũng biết nói ‘buông tay’ à?” Tôi giả bộ ngạc nhiên.

“Lúc người ta bảo anh buông, sao anh lì thế?”

Tôi nhấc bổng gã lên, nhẹ giọng:

“Đàn ông có sức là để bảo vệ người khác, không phải để làm khổ phụ nữ. Mặt mũi mất thì thôi, nhân phẩm vẫn nên giữ chút.”

Nói xong, tôi buông ra.

Nhìn gã lăn lộn chửi rủa bỏ đi, tôi hừ một tiếng rồi quay lại.

Lục Bác Nhã vẫn ngồi ở bàn, một tay chống cằm, qua tròng kính là đôi mắt sáng trong nhìn tôi chăm chú.

Trong nhà hàng sang trọng mà tôi lại gây chuyện như vậy, chắc anh thấy tôi thô lắm.

Tôi gãi đầu:

“Tôi không phải người hay đánh nhau, chỉ là… thấy bất bình thôi.”

“Ừ,” anh cười nhạt, “tôi nhìn ra rồi.”

“Thật đấy! Tôi chỉ là thấy người ta ép buộc quá đáng. Nhiều khi, những màn cầu hôn công khai như thế, người ngoài thấy lãng mạn, chứ lỡ cô gái không muốn thì sao? Ai nghĩ cho cô ấy?”

Tôi thao thao bất tuyệt:

“Người cầu hôn không mất gì, người cổ vũ cũng chẳng chịu trách nhiệm. Cuối cùng áp lực toàn đổ lên đầu cô gái…”

Nói một tràng, mới nhận ra ánh mắt anh ngày càng sâu, nhìn tôi có chút lạ.

Tôi cười gượng:

“Tôi… bình thường không nói nhiều vậy đâu.”

Anh là giáo sư, nho nhã thế kia, chắc chẳng hứng thú nghe một người thô lỗ như tôi nói đạo lý.

Anh khẽ cười:

“Cô không nói nhiều đâu.”

Giọng anh dịu nhẹ, đôi mắt qua tròng kính sáng lên.

“Cô rất thẳng thắn.”

“…Hả?”

Tôi sững người.

“Không chỉ thẳng thắn,” anh nói tiếp, “mà còn rất dịu dàng.”

Tôi lập tức rối rắm:

“Dị… dịu dàng á?”

Anh đang nói tôi ư?

Tôi mà “dịu dàng”? Tôi, cái người có thể vác bao xi măng 50 ký bằng một tay?

Anh lại nhẹ nhàng đặt một con tôm phủ phô mai vào đĩa tôi, mỉm cười:

“Thẳng thắn, dịu dàng… và là một người rất tốt.”

“À… ha… ha ha…” Tôi cười gượng, khóe miệng giật giật.

Hóa ra bị “phát thẻ người tốt” nó đau thế này.

Biết mình với “thiên tiên” chẳng cùng một thế giới, nhưng bị từ chối lịch sự như vậy, tim vẫn trĩu nặng.

Ăn xong, tôi giành thanh toán:

“Tôi mời, đã nói từ đầu rồi.”

Anh không tranh, chỉ cúi mắt khẽ nói:

“Được, lần sau đến lượt tôi.”

Tôi nghĩ anh chỉ khách sáo, vừa quét mã vừa nói:

“Dì tôi không cố ý đâu, chỉ lo tôi ế nên mới nói dối chút. Anh đừng giận, tôi sẽ bảo bà sau này đừng lừa người nữa…”

Vừa ngẩng lên, đã chạm ngay ánh mắt anh.

Đôi mắt dài, đuôi khẽ cong, qua tròng kính vẫn sáng như hạt pha lê — đẹp đến mức khiến người ta không dám nhìn lâu.

Tôi vội quay đi, nhận vé gửi xe từ nhân viên, đưa cho anh:

“Cho anh, anh lái mà.”

Anh dừng lại, khẽ đẩy tờ vé trở về:

“Tôi không lái xe.”

“Ơ, bên ngoài đang mưa đó, anh về kiểu gì?”

“Tôi gọi xe công nghệ,” anh nói nhẹ, “Cô về trước đi, giờ cao điểm dễ kẹt xe lắm.”

Tôi cau mày:

“Anh cũng nói trời mưa, giờ cao điểm, khó gọi xe. Hay để tôi đưa anh về.”

Anh hơi mỉm cười:

“Cô tiện đường chứ? Tôi ở khu Đại học.”

“Tiện chứ!” tôi đáp liền, không cần nghĩ. “Tôi cũng đang định đi hướng đó.”

Ánh sáng lướt qua tròng kính, anh cười dịu dàng:

“Vậy làm phiền cô rồi.”

4.

Xe tôi đỗ trong tầng hầm trung tâm thương mại — con Range Rover to cao, nhìn cái là thấy sang.

Xe thì không tệ, chỉ là tôi vừa ở công trường về, nửa thân xe toàn bùn đất.

Chẳng cần nói cũng biết — bùn với đất, dù chỉ dính chút xíu thôi, cũng hoàn toàn không hợp với khí chất của Giáo sư Lục.

Thế nhưng anh lại chẳng nói gì, lên xe rồi chỉ lặng lẽ thắt dây an toàn.

Tôi lái xe ra khỏi bãi, nhập vào đường lớn, cố tìm chuyện nói:

“Trời mưa to ghê ha.”

Lục Bác Nhã phối hợp đáp lại:

“Mùa này ở Tô Nam là mùa mưa, một tuần mưa đến năm ngày.”

“Tôi ghét mùa mưa lắm, ẩm ướt, dính dáp… lái xe cũng phiền, dính bùn là khổ!”

Không phải tôi luộm thuộm đâu, thật sự không phải!

Anh cúi đầu cười khẽ, giọng cười rất nhẹ.

Phía trước vừa lúc đèn đỏ, tôi liếc trộm anh.

Vẫn là gương mặt điềm đạm ấy, ánh mắt ôn hòa, ngay cả cái gật đầu cũng đẹp như tranh:

“Cô nói đúng.”

Tôi thở phào.

Tâm trạng nhẹ nhõm, lời nói cũng nhiều hơn:

“Dì tôi bảo anh là giáo sư đại học, dạy ở đâu vậy? Môn gì?”

Anh đáp:

“Đại học Tô Nam, dạy Toán.”

“Ghê nha!” Tôi tròn mắt, “Đại học Tô Nam top 10 trong nước mà!”

Anh lại hỏi:

“Còn cô, học chuyên ngành gì?”

Tay tôi siết nhẹ vô-lăng, đúng lúc đèn chuyển xanh, tôi cười gượng:

“Tôi… chưa từng học đại học.”

Ánh đèn xanh nhấp nháy, tôi nhìn thẳng phía trước, không dám liếc sang bên cạnh, cố tỏ vẻ thoải mái:

“Dì tôi lại gạt anh rồi.

Thật ra tôi chưa học qua đại học, ra đời sớm, đi làm công, bốc gạch từ nhỏ.

Cũng tại tôi thôi, điều kiện không tốt, ngoài chút tiền tích cóp thì chẳng có gì đáng để khoe, nên bà mới…”

Tôi ngập ngừng, giọng nhỏ dần, không biết nên nói tiếp thế nào.

Anh quay đầu sang nhìn, môi khẽ hé, có vẻ định nói điều gì.

“Tôi… mở nhạc nhé?” Tôi cắt ngang, tay loạn xạ ấn lên màn hình, “Danh sách này mới cập nhật mấy hôm trước, nghe cùng nhé.”

Tôi biết, với người như Lục Bác Nhã, câu tiếp theo chắc chắn sẽ là lời an ủi, mà tôi — không muốn được thương hại.

“… Làm sao cũng không bay ra khỏi, thế giới hoa lệ…”

Tiếng nhạc bật lên, tôi suýt cắn lưỡi.

“Cái quái gì vậy!”

Kẹt giữa đường giờ cao điểm, tôi nắm chặt vô-lăng, tay kia điên cuồng bấm “bài tiếp”.

Một bài, hai bài… bảy tám bài liền, bài nào cũng nhạc remix quảng trường ầm ĩ đinh tai!

Danh sách này… chẳng lẽ là tuyển tập “Top 10 ca khúc khiêu vũ sân tổ dân phố” sao?!

Tôi như hóa đá, cứng ngắc quay đầu sang nhìn ghế phụ.

Lục Bác Nhã khẽ cong ngón tay, chạm môi, như đang cố nhịn cười.

“Chiếc xe này…” tôi cứng họng giải thích, “vài hôm trước tôi cho bạn mượn, danh sách nhạc là nó tải. Tôi bình thường…không nghe thể loại này.”

Nhưng hình tượng à — chắc tôi vốn chẳng có mà mất.

Quãng đường sau đó, tôi im thin thít, chẳng muốn nói thêm chữ nào, mệt mỏi cả tinh thần.

Ngược lại, Lục Bác Nhã vẫn đều đều trò chuyện, giọng nhẹ mà ấm, khiến bầu không khí trong xe không đến mức đóng băng.

5.

Lục Bác Nhã sống trong khu chung cư cao tầng ở khu Đại học, tên là Cảnh Viên.

Tôi chống cằm trên vô-lăng, nghiêng đầu nhìn tòa nhà qua cửa kính, nói:

“Cái này là do tôi xây đấy.”

“Cô là bên thi công à?” anh hỏi.

“Tổ đội phụ thuộc của bên thi công chính.” Tôi đáp, “Khu này do Tập đoàn Lam Diệu phát triển, họ là công ty đầu tiên của Hương Giang Nhất, hợp tác với toàn mấy ông lớn trong ngành. Mà mấy công ty lớn đó thì dưới tay lại có hàng trăm đội nhỏ như tôi.”

Từng tầng từng tầng giao xuống – tôi thuộc tầng thấp nhất trong chuỗi đó.

Tôi cười nói:

“Anh mua nhà ở đây là mua đúng rồi, chất lượng đảm bảo, vật liệu thật hàng xịn. Động đất cấp bảy cũng không sập đâu, mà có sập thì tính tôi chịu.”

Lục Bác Nhã nói:

“Tôi ở tầng 27.”

“Tầng 27 tốt mà,” tôi đáp ngay, “ánh sáng đẹp, lại nhìn ra được hồ.”

Anh mím môi, khẽ cong khóe miệng:

“Ý tôi là… tôi ở tầng 27, nếu mà sập thật, tôi có thể tìm cô không?”

Tôi: “…”

…

Thấy tôi sững người, Lục Bác Nhã lại khẽ cười, tháo dây an toàn, nói:

“Anh vào đây trước, hẹn gặp lại lần sau.”

Đến lúc ấy tôi mới hoàn hồn, gãi thái dương:

…Khoan đã, vừa rồi, anh ấy đang nói đùa với mình à?

Tiên nhân này không lạnh, không kiêu, lại còn dịu dàng biết đùa.

Một người như thế, ai mà chẳng thích chứ?

“Chỉ tiếc là…tôi không xứng.”

Tôi thở dài, khởi động xe, lái đi giữa màn mưa lất phất.

Xe vừa chạy được nửa đường, điện thoại reo.

“Từ gia!”

Tiếng gào thét lẫn trong nhạc xập xình:

“Ra uống đi! Quán Dụ Lâm, phòng 304!”

“Tốt,” tôi nghiến răng, “đang có chuyện cần tìm cậu đấy.”