Hai Cái Bát Mẻ Và Những Kẻ Xa Lạ

Hai Cái Bát Mẻ Và Những Kẻ Xa Lạ

Mẹ tôi đã nhẫn nhịn bố tôi nửa đời người.

Ông giúp đỡ chú út, trả 35 vạn tệ tiền đặt cọc mua nhà, cho vay 18 vạn để làm ăn, lo học phí 10 vạn cho con chú, chưa bao giờ đòi lại một xu.

Ông luôn nói: “Anh là anh cả, làm vậy là phải.”

Cả nhà ba người, sống dựa vào lương ba nghìn một tháng của mẹ tôi.

Cho đến một ngày, nhà chỉ còn lại hai cái bát mẻ.

Mẹ tôi hỏi bố xin 12 tệ để mua ba cái bát mới. Bố nói: “Không có.”

Mẹ không nói gì, đi thẳng vào bếp, đập luôn hai cái bát còn lại.

“Ly hôn đi.”

Giọng mẹ không lớn, nhưng vô cùng dứt khoát.

Bố tôi sững người một giây, rồi lập tức nổi giận.

Mẹ không để ý đến ông, quay sang nhìn tôi:

“Con trai, con chọn ai?”

Mẹ tưởng tôi sẽ chọn bà.

Nhưng câu trả lời của tôi khiến cả hai đứng sững lại.

1

Tối hôm đó, tiếng bát vỡ nghe giòn tan đến lạ.

Những mảnh vỡ rơi đầy sàn nhà, như một bức tranh thu nhỏ về cuộc hôn nhân suốt ba mươi năm của họ.

“Ly hôn đi.”

Mẹ đứng giữa đống vỡ vụn, giọng bình thản đến rợn người.

Bố đang nằm trên sofa lướt điện thoại, nghe vậy thì khựng lại một giây, sau đó bật dậy gào lên:

“Bà điên rồi à?! Vì mười hai tệ thôi á?!”

Đúng, chỉ là mười hai tệ.

Mẹ nhìn ông, trong mắt không còn giận, chỉ có sự yên lặng đến chết chóc.

Căn phòng khách như đóng băng lại trong khoảnh khắc.

Ánh đèn đường từ ngoài cửa sổ hắt vào, đổ bóng loang lổ trên sàn.

Ngôi nhà 80 mét vuông này, nội thất toàn đồ từ chục năm trước. Sofa đã rách da, lộ cả mút bên trong.

Trên tường còn dán giấy khen hồi tiểu học của tôi, giờ đã ố vàng dưới ánh đèn mờ.

Bố đỏ mặt tía tai, chỉ tay run run về phía mẹ:

“Ba mươi năm tôi đối xử với bà ra sao? Tôi có đánh bà, mắng bà không? Bà ở nhà này, ăn uống đầy đủ, giờ vì mấy cái bát mà đòi ly hôn?!”

“Ăn uống đầy đủ?” Mẹ bật cười, “Chu Kiến Quốc, ông nói thử xem, sáu năm qua trong rổ rau nhà mình mỗi tháng có bao nhiêu lần thấy thịt? Con trai học cấp ba ba năm, tôi nấu cho nó được mấy bữa cơm tử tế?”

Bố cứng họng, mặt biến sắc mấy lần.

“Tôi lương ba nghìn tệ một tháng, phải trả tiền điện nước, mua đồ ăn, cho con tiền tiêu.

Còn ông thì sao? Lương tám nghìn mỗi tháng, tiền đi đâu hết?”

“Tôi… tôi cũng có chi tiêu mà…”

“Chi tiêu?”

Mẹ cười lạnh.

“Em trai ông mua nhà, ông đưa 35 vạn. Nó mở quán lẩu, ông bỏ thêm 18 vạn. Con nó học trường tư, ông lại chi 10 vạn. Bao nhiêu năm nay, lặt vặt thế nào, ông tự tính đi, đã đổ cho nhà nó bao nhiêu tiền rồi?”

Giọng bố nhỏ lại:

“Nó là em trai tôi…”

“Vậy tôi là gì? Con ông là gì?”

Mẹ tôi đứng đó chờ, nước mắt giàn giụa khắp khuôn mặt.

“Tôi xin ông 12 tệ để mua ba cái bát, ông nói không có.

là khi nào không?

Ba mươi năm trước, năm đầu tiên chúng ta cưới nhau.

Ba mươi năm trời, tôi chưa từng mở miệng xin ông một xu!”

Nói xong câu đó, mẹ quay sang nhìn tôi – người đang co ro ngồi một góc:

“Con trai, con chọn ai?”

Giọng bà nhẹ nhàng, nhưng đầy chắc chắn.

Bà nghĩ tôi sẽ không do dự mà chọn bà.

Dù sao thì suốt bao nhiêu năm nay, mọi chi tiêu trong nhà đều do bà lo.

Tiền học, tiền sinh hoạt của tôi, đều dựa vào công việc bán hàng ba triệu một tháng của bà.

Tôi biết mẹ làm nhân viên bán hàng ở trung tâm thương mại, đứng hơn chục tiếng mỗi ngày.

Chân bà vì thế mà giãn tĩnh mạch nặng hơn từng ngày.

Bố tôi cũng nhìn tôi, ánh mắt lấp đầy áy náy.

Tôi chậm rãi đứng dậy khỏi sofa.

Tiếng cãi nhau nhà hàng xóm vọng đến, dưới lầu có tiếng trẻ con khóc.

Mọi thứ bỗng trở nên thật nực cười và vô nghĩa.

Tôi nhìn hai người đã nuôi nấng mình suốt 24 năm, bỗng thấy họ xa lạ lạ lùng.

“Tôi không chọn ai cả.”

Lời vừa dứt, cả hai người đều đứng sững.

Phòng khách chỉ còn tiếng tích tắc của chiếc đồng hồ treo tường.

“Cái gì gọi là không chọn ai?!” – Bố tôi là người phản ứng đầu tiên – “Con là con trai ta! Con mang họ Chu! Không theo bố thì theo ai?!”

Mặt mẹ tôi cũng biến sắc, ngỡ ngàng và đau đớn như bị phản bội:

“Con trai… con nói gì vậy? Mẹ bao năm qua…”

Tôi ngắt lời bà, lấy từ túi ra một cuốn sổ đỏ, ném mạnh lên bàn trà.

“Bởi vì… con đã kết hôn rồi.”

“Con làm rể.”

Hai chữ ấy vang lên như tiếng nổ trong căn phòng nhỏ hẹp này.

2

Bố tôi sững sờ ba giây, rồi như phát điên lao đến giật lấy cuốn sổ kết hôn.

Tay ông run lên, suýt làm rơi cuốn sổ xuống đất.

Ông mở ra, cả người như bị rút sạch sức lực.

“Con điên rồi sao?!” – Ông gào lên – “Con là sinh viên xuất sắc của đại học Q! Vậy mà đi làm con rể nhà người ta?! Con muốn nhà họ Chu tuyệt hậu à?!”

Tôi cười khẩy:

Similar Posts

  • Chị Em Tốt Của Vị Hôn Phu

    Đêm trước hôn lễ, “anh em gái tốt” của vị hôn phu nhân lúc tôi không có mặt đã đốt cháy nhà tân hôn của tôi.

    Cô ta làm ầm ĩ tổ chức tiệc nướng ngoài sân, rồi tiện tay vứt than hồng chưa tắt khắp nơi.

    Ngọn lửa bốc cháy ngùn ngụt, thiêu chết bốn phù dâu đang ngủ trên lầu.

    Tôi phát điên lao đến, vừa vặn chứng kiến lính cứu hỏa khiêng bốn thi thể cháy đen ra ngoài.

    Tôi vừa khóc vừa lao đến, nhưng chẳng thể phân biệt đâu là em gái mình, đâu là bạn thân.

    Còn Chu Duệ Thâm thì đang ôm Ninh Chiêu, nhẹ giọng dỗ dành.

    “Cháy nhà chỉ là ngoài ý muốn, không phải lỗi của em. Có anh ở đây, không ai có thể làm gì em được.”

    Tôi hận đến mức hộc máu, thức trắng đêm tìm ra chứng cứ, đưa Ninh Chiêu ra toà.

    Nhưng chưa kịp đến phiên tòa, Chu Duệ Thâm đã hủy sạch toàn bộ bằng chứng.

    Anh ta giận dữ mắng: “Dù gì thì bốn người đó cũng không sống lại được, em nhất định phải ép chết Chiêu Chiêu nữa sao?”

    Không còn đường báo thù, tôi tuyệt vọng đi lang thang trên đường, cuối cùng bị Ninh Chiêu lái xe tông chết.

    Mở mắt ra, tôi lại quay về ngày trước đám cưới.

    Tôi lập tức viện cớ, đưa nhóm phù dâu đi thuê khách sạn ở.

    Tưởng như vậy là vạn sự ổn thỏa.

    Thế nhưng tối hôm đó, vẫn xảy ra hỏa hoạn, lại có bốn người phụ nữ chết cháy.

    Tôi lạnh cả sống lưng — họ là ai? Sao lại ở trên lầu?

  • Ống Heo Tiết Kiệm

    Năm con trai tôi bị chẩn đoán mắc bệnh nặng, phải đối diện với khoản chi phí thuốc men khổng lồ.

    Cùng lúc ấy, chồng tôi – Phó Lễ – bị tai nạn giao thông, liệt nửa người, mất luôn cả công việc.

    Tôi đã ly hôn, bỏ lại họ phía sau, chỉ mang theo đứa con gái sáu tuổi khỏe mạnh rời đi.

    Năm năm sau, con trai – giờ là một thiên tài – tốt nghiệp đại học, được Viện Hàn lâm Khoa học Trung Quốc đặc cách tuyển chọn.

    Phó Lễ, khi ấy đã là một doanh nhân nổi bật trong giới thương trường, cùng con trai tham dự một buổi hội thảo học thuật.

    Trong hội trường, một giáo sư vừa cười vừa hỏi đùa:

    “Với thành tựu hôm nay, em hy vọng ai là người nhìn thấy nhất?”

    Con trai mười bảy tuổi, ánh mắt lạnh lùng, dáng vẻ trưởng thành trước tuổi:

    “Có lẽ là người mẹ ruột khiến người ta ghê tởm, và cả con sói mắt trắng giống bà ta – đứa em gái của tôi.”

    Phó Lễ khẽ cười, trong mắt cũng lộ rõ hận ý không thể che giấu.

    Cho đến một ngày sau đó, họ nhận được một chiếc ống heo tiết kiệm từ con gái.

    Tờ giấy đầu tiên bên trong là nét chữ non nớt kèm theo phiên âm:

    “Mẹ nói, đợi ống heo đầy, An An có thể xuất viện rồi.”

    Tờ giấy cuối cùng, là nét chữ mềm mại quen thuộc nhất với Phó Lễ:

    “Tạm biệt nhé, em đi với An An đây.”

  • Trà Xanh Xuyên Sách Gặp Phải Bà Nội Cứng Tay

    Vào sinh nhật lần thứ 52, trong đầu tôi đột nhiên xuất hiện một thứ tự xưng là “hệ thống”.

    Nó nói đây là một quyển tiểu thuyết nữ chủ, tôi sẽ giao hết cơ nghiệp mà tôi đã vất vả gầy dựng từ khi còn trẻ cho nữ chính của thế giới này.

    Tôi chẳng để tâm, cho đến khi con dâu đưa một sinh viên nghèo về nhà.

    Con dâu giới thiệu: “Mẹ, đây là học sinh nghèo con tài trợ, tên là Tạ Nhu Nhu, sau này sẽ sống chung với chúng ta.”

    Cô gái có vẻ ngoài trong trẻo ngọt ngào, yếu đuối dựa vào vai con dâu.

    Ngay khoảnh khắc đó, trước mắt tôi hiện lên một loạt dòng bình luận nổi lềnh bềnh.

    【Oa! Đây chính là bé nữ chính của tụi mình sao? Đáng yêu quá đi mất!】

    【Hu hu hu, không ngờ nữ chính của chúng ta hồi đầu lại mềm mại đáng yêu thế này! Bảo sao ai cũng tự nguyện dâng hết mọi thứ cho bé nữ chính, ai nhìn mà không mềm lòng cơ chứ!?】

    Tôi hơi cau mày, nhìn chằm chằm vào Tạ Nhu Nhu trông y như trà xanh trước mặt.

    Đùa gì vậy, tôi sao có thể giao hết gia sản cho một người ngoài không máu mủ chứ!

  • Vợ Quá Cố Của Sếpchương 13 Vợ Quá Cố Của Sếp

    VĂN ÁN

    Tôi bật dậy khỏi chăn như tên bắn, cái gì mà âm u lạnh lẽo, cái gì mà không may mắn – dưới ánh sáng chói lóa của ba lần lương Tôi là trợ lý dưới trướng Thái tử gia kinh thành – Cố Sâm – người siêng năng và nhẫn nhịn nhất, vậy mà lại trở thành “vợ quá cố” được anh ta thương nhớ suốt bao năm。

    Mọi chuyện bắt đầu từ một ngày thứ Bảy trời nắng đẹp, nhưng với tôi lại là một ngày u ám。

    Cố Sâm, chính là vị sếp suốt ba trăm sáu mươi lăm ngày trong năm – thậm chí như thể ba trăm bảy mươi ngày – luôn giữ bộ mặt lạnh như băng, hôm đó hiếm hoi không ép tôi làm việc ở công ty。

    Anh ta gọi một cú điện thoại qua, giọng điệu vẫn kiểu muôn năm như một, chẳng chút cảm xúc:

    “Tô Diêu, cuối tuần chuyến bay bị hoãn, đi nghĩa trang giúp tôi thăm mộ。”

    Lúc đó tôi còn đang quấn chăn nằm mơ thấy giấc mộng phát tài, nghe xong thì giật mình – suýt nữa lăn xuống giường。

    “Ờ… Tổng giám đốc Cố,”

    Tôi cẩn thận lựa lời, sợ lỡ nói sai chọc phải tổ kiến lửa:

    “Chuyện viếng mộ này, vẫn nên là tự anh đi thì sẽ thành tâm hơn đấy ạ?”

    Đọc full tại page bắp cải đáng yêu

    Hơn nữa, cuối tuần rồi, ai lại muốn chạy đến cái nơi âm u lạnh lẽo đó chứ。

    Đầu dây bên kia im lặng vài giây, tôi thậm chí có thể tưởng tượng ra dáng vẻ anh ta hơi nhíu mày。

    Rồi anh ta nói:

    “Ba lần lương。”

    “Vâng vâng! Tổng giám đốc Cố, anh cứ yên tâm!”

    đều là phù du!

    Tôi – Tô Diêu – có thể không ngủ, nhưng tuyệt đối không thể để lỡ cơ hội kiếm tiền。

  • Chỉ Vì Em Là Ánh Sáng

    Công ty tổ chức hoạt động tập thể, tôi dắt theo con gái.

    Đồng nghiệp thấy con bé đáng yêu liền không ngừng nhét đồ ăn vặt cho nó.

    Chỉ có sếp là nhìn chằm chằm con bé với ánh mắt đầy hàm ý.

    “Cố Thu, con gái cô trông rất giống một người bạn của tôi.”

    “Giống đến mức tôi bắt đầu nghi ngờ nó là con riêng của anh ta đấy.”

Leave a Reply

Your email address will not be published. Required fields are marked *