Khoản Chuyển Khoản 50.000 Tệ Sau Mười Năm Mới Hiện Lời Nhắn

“Người anh em đồng ngũ mượn tôi 50.000 tệ, mười năm không trả.

Tôi hoàn toàn chết tâm, coi như số tiền đó đem đi cho chó ăn.

Hôm nay đi hủy chiếc thẻ cũ dùng để chuyển khoản cho cậu ta năm đó, muốn triệt để khép lại quá khứ.

Nhân viên làm xong thủ tục, bỗng nhiên ngẩng đầu nhìn tôi.

‘Thưa anh, lời nhắn kèm theo của khoản chuyển khoản cuối cùng trong chiếc thẻ này, anh không xem sao?’

Tôi ngẩn người, khoản chuyển khoản mười năm trước đó, sao có thể có lời nhắn?”

01

“Thưa anh, thủ tục đã làm xong, thẻ này đã được hủy.”

Cô gái trẻ phía sau quầy giao dịch đẩy một chiếc thẻ ngân hàng đã bị cắt một góc về phía trước mặt tôi.

Tôi gật đầu, cầm lấy chiếc thẻ phế đó, chuẩn bị ném vào thùng rác bên cạnh.

Mười năm khúc mắc trong lòng, hôm nay cuối cùng cũng chấm dứt.

Tôi tên là Giang Dương, 35 tuổi, ông chủ của một công ty an ninh nhỏ.

Mười năm trước, người đồng đội thân nhất của tôi là Chu Vệ Quốc đã mượn tôi 50.000 tệ.

Đó là toàn bộ tiền tiết kiệm của tôi khi ấy.

Anh ta nói cần gấp, tôi hỏi cũng không hỏi đã chuyển tiền sang cho anh ta.

Sau đó, anh ta liền bốc hơi khỏi cõi đời.

Điện thoại không nghe, tin nhắn không trả lời, ngay cả trong vòng bạn bè đồng đội chung của chúng tôi cũng không còn nửa chút tin tức về anh ta.

Từ lo lắng ban đầu, đến phẫn nộ, rồi đến hoàn toàn thất vọng.

50.000 tệ, cắt đứt tình nghĩa từng cùng nhau vào sinh ra tử của chúng tôi.

Cũng cắt đứt toàn bộ niềm tin của tôi đối với hai chữ “anh em”.

“Thưa anh?”

Giọng nói của cô gái kéo tôi ra khỏi hồi ức.

Tôi nhíu mày, có chút mất kiên nhẫn.

“Còn chuyện gì nữa?”

Cô ấy chỉ vào màn hình máy tính của mình, biểu cảm có chút do dự.

“Là thế này, khoản chuyển 50.000 tệ cuối cùng của thẻ này, phía sau hình như có một dòng lời nhắn.”

Tôi bật cười khẩy một tiếng.

“Lời nhắn? Mười năm trước chuyển khoản tại quầy, lấy đâu ra lời nhắn? Cô nhầm rồi.”

Tôi nhớ rất rõ, khi đó tôi làm thủ tục ở quầy giao dịch, căn bản không hề có mục điền lời nhắn.

Cô gái bị giọng điệu của tôi làm cho có chút lúng túng, nhưng vẫn kiên trì.

“Trong hệ thống quả thật có ghi lại, trên chứng từ điện tử có viết. Anh… thật sự không xem sao? Có lẽ rất quan trọng.”

Quan trọng?

Dù quan trọng đến đâu, có thể khiến 50.000 tệ đó quay trở lại không?

Có thể xóa đi mười năm oán hận đó không?

Trong lòng tôi bực bội, chỉ muốn nhanh chóng rời khỏi nơi này, triệt để gạt cái tên Chu Vệ Quốc ra khỏi cuộc đời mình.

“Không cần, không có gì để xem.”

Tôi xoay người định đi.

“Lời nhắn là năm chữ.”

Cô gái khẽ nói sau lưng tôi.

“‘Cứu con gái tôi, Vệ Quốc.’”

Bước chân tôi lập tức như bị đóng đinh tại chỗ.

Máu trong người dường như trong khoảnh khắc này ngừng chảy.

Tôi đột ngột quay người lại, nhìn chằm chằm vào cô ấy.

“Cô… nói cái gì?”

Giọng nói của tôi khô khốc đến mức chính tôi cũng cảm thấy xa lạ.

Cô gái bị phản ứng của tôi dọa cho giật mình, vội vàng xoay màn hình về phía tôi.

Một hàng chữ Tống thể rõ ràng, in trong mục ghi chú của chứng từ điện tử.

Lời nhắn: Cứu con gái tôi, Vệ Quốc.

Đầu óc trống rỗng.

Sao có thể chứ?

Con gái của Chu Vệ Quốc, Hiểu Hiểu, mười năm trước còn tung tăng nhảy nhót, thắt hai bím tóc nhỏ, ngày nào cũng lẽo đẽo theo sau con trai tôi chơi bùn.

Con bé khỏe mạnh vô cùng, căn bản chưa từng mắc bệnh nặng gì.

Vậy tại sao anh ta lại dùng “cứu con gái tôi” làm lý do?

Hơn nữa, vì sao lại ký tên là “Vệ Quốc”? Người chuyển tiền là tôi, chẳng lẽ anh ta đang để lại lời nhắn cho tôi?

Một nỗi bất an mãnh liệt đến mức khiến người ta nghẹt thở siết chặt lấy trái tim tôi.

Mười năm nay, tôi đã vô số lần tưởng tượng vì sao anh ta không trả tiền.

Đánh bạc thua sạch?

Làm ăn thua lỗ?

Bị người ta lừa?

Chỉ duy nhất chưa từng nghĩ tới, phía sau chuyện này còn có một lý do mà tôi hoàn toàn không hề hay biết.

“In ra! Mau!”

Tôi lao đến trước quầy, giọng nói run rẩy.

Cô gái luống cuống in tờ chứng từ điện tử đó ra.

Tôi giật lấy tờ giấy còn mang hơi ấm, năm chữ trên đó như năm thanh sắt nung đỏ, in cháy lên nhãn cầu tôi.

Con đê kiên cố của mười năm oán hận, vào khoảnh khắc này, bị năm chữ ấy xé toạc một vết nứt không thể xem nhẹ.

Tôi lao ra khỏi ngân hàng, ánh nắng giữa trưa bên ngoài chói đến mức khiến mắt tôi đau nhức.

Tôi dựa vào cửa xe, thò tay vào túi lấy điện thoại ra, ngón tay run rẩy, dựa theo ký ức cơ bắp mà bấm dãy số tôi từng thề sẽ không bao giờ gọi lại.

“Xin chào, số điện thoại quý khách vừa gọi hiện đã tạm ngưng hoạt động…”

Giọng nữ hệ thống lạnh lẽo, hết lần này đến lần khác lặp lại bên tai tôi.

Trước đây, nghe thấy giọng nói này, tôi chỉ cảm thấy châm chọc và phẫn nộ.

Hôm nay, giọng nói ấy lại khiến trong lòng tôi dâng lên một nỗi hoảng sợ chưa từng có.

Mười năm rồi.

Tôi đã hận anh ta suốt mười năm.

Nếu… nếu tôi đã hận nhầm thì sao?

Ý nghĩ này một khi nảy ra, liền điên cuồng sinh sôi trong đầu tôi, như dây leo quấn chặt lấy lý trí.

Không, tôi nhất định phải tìm được anh ta, tôi nhất định phải hỏi cho rõ ràng!

Mười năm oán hận, vào lúc này bị thay thế bởi một bí ẩn còn to lớn hơn.

Tôi không còn vì 50.000 tệ nữa.

Tôi là vì chính mình, vì “tình anh em” mà tôi đã oán hận suốt mười năm ấy.

Tôi nhất định phải biết sự thật.

02

Tôi khởi động xe, lái trên đường một cách vô định.

Đầu óc vận chuyển với tốc độ chóng mặt.

Sau khi xuất ngũ, Chu Vệ Quốc đã trở về quê, một thành phố tuyến ba cách thành phố chúng tôi hơn ba trăm cây số.

Việc anh ta bốc hơi khỏi cõi đời, bắt đầu từ sau khi anh ta trở về quê.

Tôi điều chỉnh lại tâm trạng, tấp xe vào lề đường, bắt đầu lục tìm danh bạ.

Tôi gọi cho một người đồng đội cũ vẫn còn đang tại ngũ.

“A lô, lão Trương, tôi đây, Giang Dương.”

“Ôi chao, Giang Dương à, khách quý hiếm thấy đấy! Sao lại nhớ gọi cho tôi vậy?”

“Tôi hỏi thăm một người, Chu Vệ Quốc, cậu còn giữ liên lạc của cậu ta không?”

Đầu dây bên kia im lặng một lát.

“Vệ Quốc à? Haizz, đừng nhắc nữa. Thằng đó xuất ngũ về là như con diều đứt dây, hoàn toàn mất tăm. Mấy năm trước bọn tôi tổ chức họp mặt đồng đội, chẳng ai liên lạc được với cậu ta. Có người nói cậu ta phát tài rồi, không nhận đám anh em nghèo chúng tôi nữa, cũng có người nói cậu ta sống không tốt, không còn mặt mũi gặp ai. Ai mà biết được?”

Tim tôi từng chút từng chút chìm xuống.

“Địa chỉ quê cậu ta cậu còn nhớ không?”

“Địa chỉ à? Để tôi nghĩ xem… hình như là ở một nơi gọi là thành phố An Bình, cụ thể khu nào thì không rõ lắm. Cũng mười năm rồi, chắc cũng chuyển nhà rồi ấy chứ.”

Cúp điện thoại xong, tôi không bỏ cuộc.

Tôi lại gọi cho mấy người đồng hương, đồng đội từng có quan hệ khá thân với Chu Vệ Quốc.

Liên tiếp hỏi năm sáu người, câu trả lời nhận được đều đại đồng tiểu dị.

Mất liên lạc, hoàn toàn mất liên lạc.

Cuộc gọi cuối cùng, tôi gọi cho trung đội trưởng năm xưa của chúng tôi.

Trung đội trưởng đã nghỉ hưu, ở quê trồng hoa chăm cỏ.

Nghe tôi hỏi đến Chu Vệ Quốc, ông thở dài.

“Giang Dương à, năm đó cậu với Vệ Quốc thân như vậy, cậu còn không tìm được cậu ta, bọn tôi biết tìm ở đâu?”

“Trung đội trưởng, tôi thực sự có việc gấp, rất gấp. Ngài giúp tôi nghĩ lại xem, bất cứ manh mối nào cũng được.” Giọng tôi gần như là cầu xin.

Trung đội trưởng trầm ngâm rất lâu.

“Tôi nhớ ra rồi, vợ của Vệ Quốc hình như tên là… Từ Tuệ, đúng rồi, Từ Tuệ. Chỗ tôi hình như vẫn còn lưu một số điện thoại của cô ta hồi đó, không biết còn gọi được không.”

Tim tôi chấn động, lập tức ghi lại dãy số ấy.

Nhưng tôi không gọi.

Trực giác mách bảo tôi, gọi điện trực tiếp có thể sẽ đánh rắn động cỏ.

Tôi cảm ơn trung đội trưởng, rồi thông qua một vài mối quan hệ riêng, tra được địa chỉ hộ khẩu đăng ký của Chu Vệ Quốc mười năm trước.

Thành phố An Bình, khu dân cư Hồng Tinh, tòa 3, phòng 401.

Chính là nơi này.

Tôi không hề do dự, lập tức quay đầu xe, thẳng hướng cao tốc.

Ba tiếng sau, tôi đứng trước cổng khu dân cư Hồng Tinh.

Đây là một khu dân cư cũ kỹ vô cùng tồi tàn, tường bong tróc, hành lang nhét đầy đủ loại đồ linh tinh.

Tôi mang theo tâm trạng cực kỳ phức tạp, bước lên cầu thang tòa 3.

Mười năm rồi, tôi từng vô số lần tưởng tượng cảnh tái ngộ với Chu Vệ Quốc.

Có thể là tình cờ gặp trên phố, tôi xông lên túm cổ áo anh ta, hỏi anh ta vì sao.

Cũng có thể là trong một buổi nhậu nào đó, anh ta uống đến say mèm, ôm tôi khóc lóc thảm thiết, nói anh ta có lỗi với tôi.

Chỉ duy nhất không ngờ tới, sẽ là như bây giờ, giống như một kẻ đi đòi nợ đến tận cửa nhà đòi lời giải thích.

Tôi đứng trước cửa phòng 401, cánh cửa gỗ màu đỏ sẫm kia, lớp sơn đã loang lổ.

Tôi giơ tay lên, lại hạ xuống, lặp đi lặp lại mấy lần, cuối cùng mới gõ cửa.

“Cốc, cốc, cốc.”

Bên trong vang lên tiếng bước chân lê lết.

Cửa “két” một tiếng mở ra một khe.

Một gương mặt phụ nữ trung niên xuất hiện phía sau cánh cửa, trong mắt đầy cảnh giác và khó chịu.

“Ai đấy? Tìm ai?”

Gương mặt người phụ nữ chồng lên ký ức về Từ Tuệ trong đầu tôi, chỉ là già đi rất nhiều, cũng cay nghiệt hơn rất nhiều.

“Chào chị, tôi tên là Giang Dương, là đồng đội của Chu Vệ Quốc. Tôi tìm anh ấy.”

Nghe đến hai chữ “Giang Dương”, sắc mặt Từ Tuệ lập tức thay đổi.

Sự cảnh giác kia lập tức nâng cấp thành chán ghét và địch ý không hề che giấu.

“Không quen! Vệ Quốc nhà tôi không quen anh!”

Bà ta nói xong liền muốn đóng cửa.

Tôi đưa tay chặn cửa lại, mười năm oán khí cùng với nghi vấn vừa mới dấy lên đan xen, khiến tôi không thể bình tĩnh.