Mẹ chồng bị liệt bắt tôi hầu hạ, tôi: mơ đẹp quá

Trong cuộc họp gia đình, mẹ chồng công khai đọc di chúc.

Nhà cửa, xe cộ, tiền tiết kiệm — tất cả đều để lại cho em chồng tôi.

Bà ta liếc nhìn tôi đầy khinh miệt:

“Con dâu vốn là người ngoài, không có tư cách chia tiền của nhà họ Chu.”

Lời vừa dứt, bà ta trợn mắt, sùi bọt mép rồi ngã quỵ.

Cả nhà náo loạn, quay đầu cầu xin tôi:

“Chị dâu, mau gọi 120 đi, sau này mẹ phải dựa vào chị cả đấy!”

Tôi chậm rãi cất điện thoại, mỉm cười…

1

Chiếc đèn chùm pha lê trong phòng khách chói lóa, ánh sáng như vô số mũi kim băng lạnh lẽo đâm vào da tôi.

Trong không khí lan tỏa một mùi kỳ quái — mùi chiến thắng pha lẫn mục rữa.

Mẹ chồng tôi, Trương Quế Phân, ngồi trên chiếc sofa gỗ đỏ ở vị trí chủ tọa, trong tay cầm tờ giấy A4 mỏng manh. Mép giấy đã xù lên vì bị bà ta vò mạnh.

Tờ giấy đó chính là vũ khí của bà ta, là bản án dùng để đóng đinh tôi lên cột nhục nhã.

Gương mặt bà ta đỏ bừng vì đắc ý, từng nếp nhăn nơi khóe mắt cũng chất chứa sự khinh thường.

“…Tóm lại, toàn bộ tài sản đứng tên tôi, bao gồm căn hộ 128 mét vuông này, chỗ đậu xe dưới lầu, cùng 470 nghìn tiền tiết kiệm cả đời, tất cả đều do con trai út của tôi — Chu Văn Vũ — một mình thừa kế.”

Đọc xong câu cuối, bà ta cố ý dừng lại, đôi mắt đục ngầu vượt qua gọng kính lão, sắc bén như dao cạo lướt qua mặt tôi.

“Còn Lâm Vi,” bà ta kéo dài giọng, như đang thưởng thức khoái cảm thầm kín mà hai chữ này mang lại, “làm dâu nhà họ Chu bao nhiêu năm, coi như không có công thì cũng có khổ. Nhưng con dâu rốt cuộc vẫn là người ngoài, tiền của nhà họ Chu, không có lý gì để người ngoài chia.”

Phòng khách chìm vào tĩnh lặng chết chóc.

Tôi nghe rõ tiếng kim giây đồng hồ treo tường — tích, tắc, tích, tắc — mỗi nhịp như gõ lên tim tôi, nhưng chẳng gợn nổi chút sóng nào.

Trái tim tôi, từ lâu đã bị những năm tháng giày vò mài thành một tảng đá lạnh.

Chồng tôi, Chu Văn Bân, ngồi ngay bên cạnh.

Anh ta cúi đầu, bờ vai co rụt, giống như một đứa trẻ làm sai chuyện, không dám nhìn tôi, cũng không dám nhìn mẹ mình.

Sự im lặng của anh ta chính là lưỡi đao vô hình, sắc bén nhất.

Còn em chồng tôi — Chu Văn Vũ, gã “trẻ con khổng lồ” hai mươi sáu tuổi — thì chẳng buồn che giấu sự đắc ý.

Hắn bắt chéo chân, khóe miệng cười ngoác đến mang tai, ánh mắt nhìn tôi chẳng khác nào nhìn một đống rác sắp bị quét ra khỏi nhà.

Trương Quế Phân rất hài lòng với hiệu quả này.

Bà ta hắng giọng, chuẩn bị phát biểu bài diễn văn chiến thắng của mình.

“Cho nên, Lâm Vi, cô…”

Bà ta chưa kịp nói hết câu.

Giọng nói bỗng trở nên ú ớ, như thể trong miệng đang ngậm một ngụm nước sôi.

Sắc đỏ trên mặt bà ta nhanh chóng rút đi, thay bằng màu tím tái quỷ dị.

Tờ di chúc trong tay nhẹ nhàng rơi xuống đất.

Giây tiếp theo, hai mắt bà ta trợn ngược lên, chỉ còn tròng trắng đáng sợ.

Khóe miệng méo xệch, bọt trắng không ngừng trào ra.

Cả người như bùn nhão, trượt khỏi sofa, ngã phịch xuống sàn.

“Mẹ!”

“Mẹ! Mẹ làm sao vậy?!”

Chu Văn Bân và Chu Văn Vũ đồng thời kêu lên, bầu không khí chết chóc trong phòng khách lập tức bị xé toạc.

Chu Văn Bân là người đầu tiên lao tới, ôm lấy cơ thể mềm nhũn của Trương Quế Phân, giọng run rẩy không thành tiếng.

Chu Văn Vũ thì hoàn toàn hoảng loạn, chạy vòng quanh mẹ mình, miệng chỉ biết lặp đi lặp lại:

“Làm sao bây giờ? Làm sao bây giờ?!”

Tôi vẫn ngồi yên tại chỗ, không nhúc nhích.

Tôi nhìn tờ di chúc đầy những lời độc địa dưới đất, rồi lại nhìn Trương Quế Phân đang co giật, thân thể vặn vẹo một cách quái dị.

Một cảm giác hoang đường đến cực điểm trào lên trong lòng.

Số phận, đúng là bậc thầy của hài kịch đen.

Ngay lúc đó, đôi mắt đỏ ngầu của Chu Văn Bân đột nhiên quay sang tôi, như thể chộp được cọng rơm cứu mạng cuối cùng.

“Lâm Vi! Vi Vi! Mau gọi 120 đi! Mau gọi!”

Trong giọng anh ta đầy mệnh lệnh và đương nhiên.

Ngay sau đó, Chu Văn Vũ cũng phản ứng lại, quay sang gào vào tôi:

“Đúng vậy! Chị dâu, mau gọi 120 đi! Sau này mẹ trông cậy cả vào chị đấy!”

“Trông cậy vào tôi sao?”

Cuối cùng tôi cũng đứng dậy.

Tôi chậm rãi lấy điện thoại ra, ánh sáng màn hình chiếu lên gương mặt vô cảm của tôi.

Tôi cười — nụ cười rất nhẹ, nhưng lại khiến sự hỗn loạn trong phòng khách chững lại trong khoảnh khắc.

“Xin lỗi,” tôi nhìn họ, từng chữ từng chữ rõ ràng, “trong di chúc ghi rất rõ, tôi là người ngoài.”

“Người ngoài, không có nghĩa vụ.”

2

Lời tôi nói như một xô nước đá dội thẳng lên đầu hai anh em nhà họ Chu.

Chu Văn Bân sững sờ nhìn tôi, trong mắt tràn ngập không thể tin nổi.

Có lẽ anh ta chưa từng nghĩ, người vợ luôn nhẫn nhịn, luôn đặt gia đình lên trên hết, lại có thể nói ra những lời như vậy.

Môi anh ta run rẩy, gầm lên:

“Lâm Vi, em điên rồi sao? Đó là mẹ anh!”

“Đúng vậy, là mẹ anh.”

Tôi bình thản nhìn lại anh ta.

“Không phải mẹ tôi. Trên phương diện pháp luật, mối liên hệ duy nhất giữa tôi và bà ấy là thông qua anh. Mà bây giờ, chính tay mẹ anh đã chặt đứt mối liên hệ đó.”

Chu Văn Vũ phản ứng còn nhanh hơn anh trai.

Chút hoảng sợ vì mẹ đột nhiên ngã xuống rất nhanh đã bị phẫn nộ và tham lam thay thế.

Hắn lao tới, đưa tay định giật lấy điện thoại của tôi.

“Con đàn bà độc ác này! Thấy chết không cứu! Nếu mẹ tôi có mệnh hệ gì, tôi sẽ không tha cho cô!”

Tôi chỉ nhẹ nhàng nghiêng người một bước, dễ dàng tránh khỏi.

Tên đàn ông bị rượu chè và nữ sắc rút cạn sức lực này, ngay cả đứng vững cũng khó, loạng choạng suýt ngã.

Tôi không để ý đến tiếng gào thét của họ nữa.

Tôi bình tĩnh mở khóa điện thoại, gọi 120.

Khi điện thoại được kết nối, tôi dùng giọng điệu công thức, hoàn toàn theo kiểu một “người dân nhiệt tình”, báo rõ địa chỉ và tình trạng bệnh nhân.

“Xin chào, trung tâm cấp cứu phải không? Ở khu XX, tòa X, đơn nguyên X, phòng XXX, có một phụ nữ gần sáu mươi tuổi đột ngột ngã xuống, sùi bọt mép, hôn mê, nghi bị đột quỵ.”

Tôi không nói bà ta là mẹ chồng tôi, không nhắc đến bất kỳ quan hệ nào.

Tôi chỉ là một người hàng xóm tốt bụng, tình cờ đi ngang qua.

Cúp máy, tôi ngẩng đầu lên, đối diện với đôi mắt đỏ ngầu của Chu Văn Bân.

Trong đó có phẫn nộ, có thất vọng, và còn có một tia cầu xin mà tôi chưa từng thấy bao giờ.

“Xe cấp cứu tôi đã gọi rồi.”

Tôi bình thản tuyên bố, như đang nói một chuyện hoàn toàn không liên quan đến mình.

“Với tư cách hàng xóm, tôi đã làm tròn nghĩa vụ.”

“Hàng xóm?”

Hai chữ đó như kim châm, khiến toàn thân Chu Văn Bân run lên.

Anh ta dường như muốn nổi giận với tôi, muốn gào thét, muốn chất vấn vì sao tôi lại trở nên lạnh lùng đến thế.

Nhưng tiếng còi xe cấp cứu từ xa dần đến gần đã cắt ngang tất cả.

Âm thanh chói tai, dồn dập ấy như một nhát dao, xé toạc màn đêm giả tạo của gia đình này.

Rất nhanh, tiếng gõ cửa vang lên, mấy nhân viên y tế mặc đồng phục lao vào.

“Bệnh nhân đâu?”

“Người nhà tránh ra!”

Chu Văn Bân và Chu Văn Vũ lập tức bị khí thế ấy làm cho rối loạn, luống cuống phối hợp với nhân viên y tế, cùng nhau nâng Trương Quế Phân — vẫn còn co giật nhẹ — đặt lên cáng.

Phòng khách trở nên hỗn độn bừa bãi.

Ngay khoảnh khắc được khiêng ra ngoài, Chu Văn Bân đột ngột quay đầu lại, dùng giọng điệu vừa cầu xin vừa mang tính mệnh lệnh nói với tôi:

“Vi Vi, em mau theo đi! Em là chuyên gia dinh dưỡng của bệnh viện tuyến đầu, em quen thuộc trong đó! Có em ở đó chúng tôi mới yên tâm!”

Tôi đứng nguyên tại chỗ, khoanh tay nhìn họ.

Nhìn người đàn ông trên danh nghĩa vẫn còn là chồng tôi, nhìn vẻ mặt vừa sốt ruột vừa coi đó là điều hiển nhiên của anh ta.

Khóe môi tôi cong lên cao hơn.

“Xin lỗi,” tôi nói, “kiến thức chuyên môn của tôi rất đắt, chỉ phục vụ cho ‘người nhà’.”

Tôi cố ý nhấn mạnh hai chữ “người nhà”.

“Di chúc đã ghi rõ, tôi là người ngoài. Dịch vụ của tôi, các anh e là không trả nổi.”

Sắc mặt Chu Văn Bân lập tức tím tái như gan heo.

Anh ta bị tôi chặn họng đến mức không nói nổi một lời.

Cuối cùng, anh ta chỉ có thể giậm mạnh chân một cái, quay người chạy theo xe cấp cứu ra ngoài.

Tiếng bước chân, tiếng khóc, tiếng còi xe… tất cả dần dần xa đi.

Phòng khách rộng lớn, chỉ còn lại một mình tôi.

Tôi cúi xuống, nhặt tờ giấy A4 nhẹ bẫng dưới đất lên.

Hai chữ “người ngoài” được in đậm bằng mực đen, như hai hố đen muốn nuốt chửng toàn bộ quá khứ của tôi.

Tôi bật cười.

Cười được một lúc, một giọt nước mắt nóng hổi bất ngờ rơi xuống mặt giấy, nhanh chóng loang ra một vệt mực.

Tôi cứ nghĩ mình đã sớm không còn khóc nữa.

Hóa ra… vẫn còn đau.