Tĩnh Bắc Hầu Phu Nhân
Bảy tuổi, ta đã bắt đầu chạm tay vào bàn tính.
Chỉ cần những hạt tính châu khẽ va vào nhau vang lên một tiếng nhỏ, ta lập tức có thể biết con số kia đúng hay sai.
Mười bốn tuổi, ta tiếp quản cửa hàng của hồi môn do mẫu thân để lại.
Ba năm sau, lợi nhuận đã tăng gấp đôi hai lần.
Cha cầm quyển sổ sách của ta, khẽ vỗ lên bìa, rồi thở dài với các tộc lão:
“Đáng tiếc lại là thân con gái.”
“Quá thông minh thì dễ tổn phúc, tính toán quá giỏi… e là mệnh bạc.”
Ta vẫn nhớ rất rõ lúc ông nói câu ấy.
Ngoài cửa sổ, kế mẫu đang dỗ đệ đệ ăn những quả quýt mật mới được tiến cống.
Hương ngọt lan vào tận trong phòng.
Ta khép sổ sách lại, môi khẽ cong lên thành một nụ cười nhạt.
Phúc mỏng hay dày, phải tính rồi mới biết.
Cho nên, khi cha quyết định gả ta cho Hoắc Hành — kẻ vừa thua trận ở Tây Bắc, bị tước tước vị, bị đuổi về kinh thành chờ ngày bị người ta giẫm xuống bùn…
Ta ngồi trước bàn tính suốt một đêm.
Đến khi trời sáng.
Ta chỉ trả lời một chữ:
“Gả.”
1
Sự ồn ào ngoài sân bị cánh cổng son tách thành hai thế giới hoàn toàn khác biệt.
Tiền sảnh đàn sáo vang rền không dứt — hôm nay là tiệc mừng thọ của kế mẫu.
Hạ Trúc quỳ dưới chân ta, khóc đến nỗi vai run bần bật.
“Tiểu thư, không thể nhận tấm thiệp này… đó là hố lửa…”
Trong tay ta là một tờ hôn thư viền vàng.
Nhà trai là Tĩnh Bắc hầu Hoắc Hành.
Chính xác hơn…
Cựu Tĩnh Bắc hầu.
Một tháng trước, tin chiến bại ở Tây Bắc truyền về kinh.
Chủ tướng Hoắc Hành bị tước tước vị, bị giam lỏng, phủ hầu cũng bị niêm phong.
Hôn ước này vốn được định ra khi Hoắc gia vẫn còn đang hưng thịnh.
Tổ phụ ta đã nhiều lần hạ mình cầu khẩn, phụ mẫu mới miễn cưỡng gật đầu chấp thuận.
Còn bây giờ….
Nó lại trở thành củ khoai nóng mà cha và kế mẫu nóng lòng muốn vứt đi, đồng thời cũng là cái cớ hoàn hảo để xử lý ta — đứa đích trưởng nữ khiến họ chướng mắt.
“Hố lửa sao?”
Ta buông lỏng tay.
Tờ hôn thư rơi xuống nền gạch.
“Hạ Trúc, ngươi nhìn xem….”
“Trong cái sân này, chỗ nào không phải hố lửa?”
Phụ thân ghét ta.
Bởi vì gương mặt ta quá giống mẫu thân đã qua đời từ sớm, mỗi lần nhìn thấy ta là ông lại nhớ đến món nợ lương tâm của mình.
Kế mẫu càng hận ta.
Bởi vì ta chiếm vị trí đích trưởng nữ, chắn mất con đường của con gái ruột bà ta.
Nếu tiếp tục ở lại nơi này…
Kết cục tốt nhất của ta cũng chỉ là bị gả cho một lão quan nào đó trong kinh thành làm kế thất.
Còn của hồi môn của ta, tất nhiên sẽ bị lấy đi, để bù đắp cho con gái bà ta được gả đi phong quang.
“Nhưng Hoắc tướng quân còn chưa chắc giữ được mạng… ý thánh khó đoán… tiểu thư gả qua đó e rằng…”
“E rằng cái gì?”
Ta cúi người nhặt lại tờ hôn thư, chậm rãi vuốt phẳng những nếp nhăn.
“E rằng sẽ chết cùng hắn sao?”
Ta đứng trước gương.
Nhìn vào chính mình trong gương, rồi từ từ nở một nụ cười nhạt.
“Hạ Trúc, ngươi biết không?”
“Có những lúc, bị trói buộc với một người chắc chắn sắp chết…”
“…còn an toàn hơn ở giữa một đám người đang sống.”
Ít nhất….
Không ai rảnh rỗi để ý bên cạnh một kẻ sắp chết lại xuất hiện thêm một người phụ nữ vô danh.
Từ tiền sảnh truyền tới tiếng cười giả tạo của kế mẫu, kèm theo những lời chúc mừng đầy giả dối về “phúc khí” của ta.
Ta gấp tờ hôn thư lại, nhét vào tay áo.
“Đi trả lời.”
Ta nói với Hạ Trúc, giọng bình tĩnh đến lạ.
“Hôn sự này…”
“Ta nhận.”
2
Không kèn trống.
Không lụa đỏ.
Chỉ có một chiếc kiệu đỏ cũ kỹ lặng lẽ dừng trước cửa phụ của Hoắc phủ.
Tấm biển mạ vàng khắc bốn chữ “Tĩnh Bắc hầu phủ” trên cổng đã bị tháo xuống từ lâu, chỉ còn lại bốn dấu trắng chói mắt trên tường.
Rèm kiệu được vén lên.
Ta bước xuống.
Bàn tay đỡ ta là tay Hạ Trúc — lạnh đến run rẩy.
Cỏ dại trong sân mọc cao tới tận mắt cá chân.
Sơn đỏ ở hành lang đã bong tróc hơn nửa, để lộ lớp gỗ mục nát bên trong.
Một lão bộc co ro trong bóng cột.
Nhìn thấy ta bước xuống kiệu, ông lảo đảo tiến tới.
Môi run lên hồi lâu mới thốt ra được mấy chữ:
“Phu… phu nhân… gia… ở chính đường…”
Cửa chính đường mở toang.
Ta bước vào.
Bên trong trống rỗng.
Bàn thờ phủ đầy bụi.
Trên bức tường phía trên trống trơn — ngay cả tranh tổ tiên cũng đã bị tháo xuống.
Chỉ có một người.
Hắn đứng quay lưng về phía cửa.
Đứng trước khoảng trống ấy.
Nghe thấy tiếng bước chân, hắn quay đầu lại.
Đó là Hoắc Hành.
Một thân hồng bào càng khiến sắc mặt hắn tái nhợt.
Từ thái dương bên trái kéo dài đến chân mày có một vết sẹo mới, lớp vảy màu nâu sẫm vẫn còn.
Hắn rất cao.
Nhưng gầy đến mức khiến người ta cảm thấy trống rỗng.
Ánh mắt hắn nhìn sang ta — nặng nề như bầu trời trước khi tuyết lớn kéo đến.
“Tống Thanh Mặc?”
Hắn lên tiếng, giọng khàn khàn.
“Là ta.”
Hắn bước tới hai bước.
Đưa cho ta một chiếc hộp gỗ.
“Mở ra.”
Ta nhận lấy.
Mở khóa.
Bên trong không phải vàng bạc châu báu.
Chỉ có ba thứ.
Một miếng bạch ngọc hơi sứt góc.
Một xấp ngân phiếu mỏng — mệnh giá không giống nhau.
Ở dưới cùng là một tờ phiếu cầm đồ.
Hắn chậm rãi nói, như đang cân nhắc từng chữ một.
“Ngọc là của mẫu thân ta để lại.”
“Ngân phiếu tám trăm hai mươi sáu lượng — là tiền ta bán tất cả những thứ có thể bán.”
“Bao gồm hai bộ giáp đã theo ta nhiều năm.”
“Tờ cầm đồ là của hai bộ giáp đó.”
Ánh mắt hắn nhìn thẳng vào ta.
Trong mắt chỉ còn một vùng hoang vu tĩnh lặng.
“Tống cô nương.”
“Như nàng đã thấy.”
“Hoắc mỗ bây giờ là kẻ mang tội, tay trắng, tiền đồ chưa biết.”
“Có lẽ ngày mai cấm quân sẽ đến bắt.”
“Mối hôn sự này vốn không nên tiếp tục.”
“Trong chiếc hộp này là toàn bộ sính lễ ta có thể đưa.”
“Nếu nàng cầm nó rời đi ngay lúc này, hôn ước coi như hủy bỏ.”
“Từ nay về sau chúng ta không ai nợ ai.”
“Chỉ cần bước ra khỏi cánh cửa này, sẽ không có ai trách cô bội ước.”
Gió từ ô cửa sổ vỡ thổi vào.
Bụi trên bàn thờ bay lên từng lớp.
Góc tờ cầm đồ trong hộp khẽ lay động.
Ta đóng nắp hộp lại.
“Nói xong rồi?”
Ta hỏi.
Hắn dường như không ngờ ta lại phản ứng như vậy.
