Con Dâu Chẳng Qua Cũng Là Người Ngoài

1

Trong buổi họp gia đình, mẹ chồng tôi – Trương Quế Phân – công khai đọc di chúc.

Nhà, xe, tiền tiết kiệm… tất cả đều để lại cho em chồng tôi.

Bà ta nhìn tôi bằng ánh mắt khinh bỉ, giọng điệu sắc lạnh:

“Con dâu chẳng qua cũng là người ngoài, không có tư cách chia tài sản nhà chúng ta.”

Lời vừa dứt, bà ta bỗng trợn trừng mắt, ngã vật xuống, miệng sùi bọt trắng.

Cả nhà hoảng loạn kêu khóc, rồi đồng loạt quay sang cầu cứu tôi:

“Chị dâu, mau gọi 120 đi! Sau này mẹ chỉ còn trông cậy vào chị thôi!”

Tôi thong thả cất điện thoại, mỉm cười…

Chiếc đèn chùm pha lê chói mắt trong phòng khách chiếu ánh sáng lạnh buốt như hàng ngàn cây kim nhỏ đâm vào da thịt tôi.

Không khí lởn vởn một mùi vị kỳ quái, pha trộn giữa chiến thắng và sự mục nát.

Mẹ chồng tôi, Trương Quế Phân, ngồi chễm chệ trên chiếc sofa gỗ đỏ ở vị trí trung tâm, tay cầm tờ giấy A4 mỏng, mép giấy đã bị vò đến sờn mép.

Tờ giấy đó chính là vũ khí của bà — bản tuyên án chôn vùi tôi lên cột nhục nhã.

Gương mặt bà ửng đỏ đầy đắc ý, từng nếp nhăn nơi đuôi mắt cũng hiện lên vẻ khinh thường.

“… Toàn bộ tài sản đứng tên tôi, bao gồm căn nhà 128 mét vuông này, chỗ đậu xe dưới tầng, cùng 470.000 tệ tiền tiết kiệm cả đời, tất cả sẽ do con trai út của tôi, Chu Văn Vũ, thừa kế.”

Bà ta cố ý ngừng một nhịp sau khi đọc xong câu cuối, đôi mắt đục ngầu xuyên qua gọng kính lão, lướt qua tôi như lưỡi dao bén ngót.

“Còn về phần Lâm Vi,” giọng bà ta kéo dài, như đang nhấm nháp hương vị ngọt ngào của sự hả hê, “là con dâu nhà họ Chu, bao năm nay coi như có khổ có công. Nhưng dẫu sao thì, con dâu vẫn là người ngoài, tiền của nhà họ Chu không thể để người ngoài chia phần.”

Căn phòng rơi vào tĩnh lặng chết chóc.

Tôi có thể nghe rõ tiếng kim giây tích tắc của đồng hồ treo tường, từng nhịp như gõ vào tim mình — nhưng chẳng đánh thức được cảm xúc gì trong tôi.

Trái tim tôi, sớm đã hóa thành tảng đá lạnh sau bao năm bị mài mòn.

Chồng tôi, Chu Văn Bân, ngồi ngay bên cạnh.

Anh ta cúi đầu, vai co rút lại, trông chẳng khác gì một đứa trẻ mắc lỗi, không dám nhìn tôi, cũng không dám nhìn mẹ mình.

Sự im lặng của anh ta chính là con dao tàn nhẫn nhất, vô hình nhưng sắc bén.

Còn em chồng tôi, Chu Văn Vũ — thằng “bé bự” 26 tuổi — thì hoàn toàn không giấu nổi vẻ đắc ý.

Hắn vắt chân chữ ngũ, miệng cười ngoác đến mang tai, nhìn tôi như đang nhìn đống rác sắp bị quét khỏi nhà.

Trương Quế Phân rất hài lòng với bầu không khí đó.

Bà ta khẽ hắng giọng, chuẩn bị phát biểu bài diễn văn thắng lợi.

“Cho nên, Lâm Vi, cô…”

Bà ta chưa kịp nói hết câu.

Giọng bà đột nhiên méo mó, như đang ngậm một ngụm nước sôi trong miệng.

Làn da ửng đỏ trên mặt bà ta nhanh chóng chuyển sang tím tái đầy quái dị.

Tờ di chúc trong tay rơi nhẹ xuống đất.

Ngay giây tiếp theo, hai mắt bà ta trợn ngược chỉ còn tròng trắng, khóe miệng sùi bọt trắng xóa.

Toàn thân mềm nhũn như bùn, lăn từ ghế xuống đất nghe “bịch” một tiếng nặng nề.

“Mẹ!”

“Mẹ! Mẹ sao vậy?!”

Chu Văn Bân và Chu Văn Vũ đồng thanh hét lên, xé tan sự im ắng trong phòng.

Chu Văn Bân là người đầu tiên lao tới, ôm lấy mẹ đang mềm nhũn, giọng run cầm cập.

Chu Văn Vũ thì hoàn toàn hoảng loạn, chỉ biết chạy vòng quanh, miệng lắp bắp:

“Làm sao đây? Làm sao bây giờ?!”

Còn tôi vẫn ngồi yên tại chỗ, không nhúc nhích.

Tôi nhìn bản di chúc độc ác dưới đất, rồi nhìn Trương Quế Phân đang co giật với dáng vẻ vặn vẹo.

Một cảm giác nực cười đến tột cùng dâng lên trong lòng.

Số phận, đúng là tay đạo diễn hàng đầu của bi kịch trào phúng.

Ngay khoảnh khắc đó, đôi mắt đỏ au của Chu Văn Bân bỗng quay phắt sang tôi, như thể anh ta vừa bám được vào chiếc phao cứu sinh cuối cùng…

“Lâm Vi! Vi Vi! Mau gọi cấp cứu 120 đi! Nhanh lên!”

Giọng anh ta đầy mệnh lệnh và sự đương nhiên đến trơ trẽn.

Ngay sau đó, Chu Văn Vũ cũng phản ứng lại, hét lên với tôi:

“Đúng đó! Chị dâu, mau gọi 120! Sau này mẹ chỉ trông cậy vào chị thôi!”

“Tôi á?”

Tôi cuối cùng cũng đứng dậy.

Tôi từ từ đứng lên, lấy điện thoại ra, ánh sáng từ màn hình soi rõ gương mặt không chút cảm xúc của tôi.

Tôi cười. Nụ cười rất nhẹ, nhưng lại khiến cả căn phòng đang rối loạn phút chốc như ngưng đọng.

“Xin lỗi,” tôi nhìn thẳng vào họ, từng chữ rõ ràng, rành rọt, “trong di chúc đã viết rất rõ, tôi là người ngoài.”

“Mà người ngoài thì không có nghĩa vụ.”

Lời tôi như một gáo nước lạnh dội thẳng lên đầu Chu Văn Bân và Chu Văn Vũ.

Chu Văn Bân trừng mắt nhìn tôi đầy sửng sốt, ánh mắt anh ta là cả một trời không thể tin nổi.

Chắc anh ta chưa từng nghĩ, người vợ xưa nay luôn hiền lành, luôn đặt gia đình lên hàng đầu, lại có thể thốt ra những lời như vậy.