Sau Khi Trùng Sinh, Điều Duy Nhất Tôi Muốn Là Bảo Vệ Con Ruột Của Mình

Buổi tiệc nghỉ hưu của sếp cũ – Cục trưởng Vương, chỉ có vẻn vẹn ba bàn khách, vắng vẻ đến xót xa.

Tôi nghiến răng, vẫn nhét phong bao đỏ đã chuẩn bị sẵn 2200 tệ qua.

Ba ngày sau, tân cục trưởng vừa nhậm chức là cục trưởng Lý một tờ điều lệnh, trực tiếp đá tôi từ vị trí nòng cốt nghiệp vụ sang phòng hồ sơ.

“Tiểu Trương, phòng hồ sơ nhàn rỗi, vừa hay để cậu ôn chuyện cũ cho thật kỹ.” Ông ta cười như không cười, vỗ vỗ mặt tôi.

Tôi bị làm nhục ngay trước mặt mọi người, tức đến toàn thân run rẩy.

Ngay lúc tôi định nộp đơn từ chức không làm nữa, điện thoại đột nhiên nhận được một tin nhắn…

Năm con trai tôi bị chẩn đoán mắc bệnh nặng, phải đối diện với khoản chi phí thuốc men khổng lồ.

Cùng lúc ấy, chồng tôi – Phó Lễ – bị tai nạn giao thông, liệt nửa người, mất luôn cả công việc.

Tôi đã ly hôn, bỏ lại họ phía sau, chỉ mang theo đứa con gái sáu tuổi khỏe mạnh rời đi.

Năm năm sau, con trai – giờ là một thiên tài – tốt nghiệp đại học, được Viện Hàn lâm Khoa học Trung Quốc đặc cách tuyển chọn.

Phó Lễ, khi ấy đã là một doanh nhân nổi bật trong giới thương trường, cùng con trai tham dự một buổi hội thảo học thuật.

Trong hội trường, một giáo sư vừa cười vừa hỏi đùa:

“Với thành tựu hôm nay, em hy vọng ai là người nhìn thấy nhất?”

Con trai mười bảy tuổi, ánh mắt lạnh lùng, dáng vẻ trưởng thành trước tuổi:

“Có lẽ là người mẹ ruột khiến người ta ghê tởm, và cả con sói mắt trắng giống bà ta – đứa em gái của tôi.”

Phó Lễ khẽ cười, trong mắt cũng lộ rõ hận ý không thể che giấu.

Cho đến một ngày sau đó, họ nhận được một chiếc ống heo tiết kiệm từ con gái.

Tờ giấy đầu tiên bên trong là nét chữ non nớt kèm theo phiên âm:

“Mẹ nói, đợi ống heo đầy, An An có thể xuất viện rồi.”

Tờ giấy cuối cùng, là nét chữ mềm mại quen thuộc nhất với Phó Lễ:

“Tạm biệt nhé, em đi với An An đây.”

Chồng tôi ra nước ngoài một năm, tôi nhận được tin anh ấy đã qua đời.

Vì vậy, tôi đã thủ tiết nửa đời người, tận tâm phụng dưỡng cha mẹ chồng đến lúc họ nhắm mắt xuôi tay.

Cho đến khi họ mất, tôi tình cờ thấy trong điện thoại của họ có cuộc gọi và tin nhắn từ một người được lưu tên là “con trai”.

— “Ba mẹ à, lần này Lộ Lộ sinh được con trai, nhà họ Tần mình có người nối dõi rồi.”

— “Nếu hai người thấy ở quê không thoải mái, thì chuyển lên thành phố ở với con đi. Còn Ôn Thường ấy mà, cứ coi cô ta như người giúp việc là được rồi.”

Khoảnh khắc đó, tôi như bị sét đánh giữa trời quang.

Hóa ra, Tần Khả Dân không những chưa chết, mà còn đổi tên đổi họ, sống trong căn nhà tứ hợp viện mà ba mẹ tôi để lại cho tôi ở thành phố, và… đã có vợ mới.

Tôi là đứa con gái đầu tiên trong lớp có kinh nguyệt.

Lúc tôi cầm băng vệ sinh ra ngoài để thay, một bạn nữ chuyển trường mới bất ngờ chỉ tay vào tay tôi rồi hét toáng lên:

“Ủa, Từ Thành Nguyệt, cậu cầm cái gì đấy? Nhìn không giống khăn giấy chút nào nha.”

Nói rồi, cô ta giả vờ che miệng như vừa phát hiện ra điều gì kinh khủng:

“Trời ơi, đừng nói là cái đó nha? Cậu mới từng này tuổi mà đã có rồi á?”

“Mẹ tớ bảo, đứa nào có sớm thì kiểu gì cũng là dạng con gái không đứng đắn.”

Cả lớp bật cười ầm ĩ, con trai con gái gì cũng hùa theo.

Riêng thanh mai trúc mã của tôi thì không nói gì, chỉ nhíu mày rồi quay mặt đi.

Tôi không biểu cảm, xé ngay băng vệ sinh rồi dán thẳng lên mặt cô ta.

“Khỏi cần úp mở như thế, cái này gọi là băng vệ sinh. Cậu suýt nữa đã phải nằm lên nó rồi đấy.”

Làm lụng vất vả nửa đời người, cuối cùng tôi cũng mua được một căn biệt thự trả hết một lần cho con trai ngay giữa trung tâm thành phố.

Vậy mà ngay ngày đầu tiên dọn vào, tôi lại phát hiện một thứ kỳ lạ dưới gầm giường trong phòng ngủ chính — một chiếc băng vệ sinh đã qua sử dụng.

Nghĩ kỹ thì thấy có gì đó không ổn: con trai tôi còn chưa biết món quà bất ngờ này.

Mà tôi thì đã mãn kinh từ mười năm trước rồi cơ mà!

Vừa mới tham gia xong buổi đấu giá từ thiện, tôi bất ngờ bắt gặp con gái mình – lẽ ra đang ở trường mẫu giáo – đang lom khom nhặt rác ven đường.

Tôi hỏi con chuyện gì đã xảy ra, con bé rưng rưng nước mắt, chỉ lắc đầu không dám nói.

Cảm thấy có gì đó không ổn, tôi vén áo con lên thì thấy đầy vết bầm tím trên người và tay con bé.

Tôi tức đến run cả người, lập tức chụp ảnh lại rồi gửi vào nhóm chat phụ huynh của lớp, chất vấn:

“Là ai đã làm chuyện này?”

Một người có tên ghi chú là “mẹ của Tử Hào” trả lời đầy ngạo mạn:

“Là con trai tôi làm đấy! Con bé thấy thiếu gia nhà tôi mà không biết chào hỏi, thì phải cho nó nếm thử mùi vị của cuộc sống rác rưởi dưới đáy xã hội, để nhớ đời không được sao?”

“Chồng tôi là Tống Tư Yến – người giàu nhất thành phố này, cô dám ý kiến à?”

Chưa kịp để tôi đáp lại, cô giáo chủ nhiệm đã lập tức tag mẹ của Tử Hào:

“Tử Hào đúng là con nhà tài phiệt, ra tay dạy dỗ người khác vừa đúng mực vừa hợp lý.”

“Từ nay thiếu gia Tử Hào chính là ‘thái tử’ của lớp mình. Ai dám thất lễ với cậu ấy thì cứ chuẩn bị ra ngoài nhặt rác đi nhé.”

Các phụ huynh khác cũng đua nhau nịnh nọt mẹ Tử Hào, thậm chí còn nói từ nay con họ chính là ‘cún con’ của Tử Hào.

Có người còn tag thẳng tôi, bảo rằng được con trai của người giàu nhất thành phố dạy dỗ là phúc phận, bảo tôi đừng không biết điều.

Tôi vừa kinh ngạc vừa tức giận – Tống Tư Yến chính là chồng tôi, và anh ấy đã bị liệt giường suốt mười năm nay!