Tôi Không Làm Bảo Mẫu Miễn Phí Nữa
“Không có tiền.”Con trai tôi mắt không rời khỏi điện thoại, giọng lạnh tanh.
Tôi đang bế cháu, động tác khựng lại.
“Bác sĩ nói bệnh này không thể để lâu… chỉ cần năm ngàn làm ca tiểu phẫu…”
“Mẹ, năm trăm tệ con còn không có.”
Nó sốt ruột cắt ngang tôi:
“Bọn con còn phải trả nợ nhà, nợ xe, mẹ không biết bọn con áp lực lớn cỡ nào đâu! Mẹ đừng gây rắc rối nữa được không?”
Tôi nhìn bộ dạng đầy lý lẽ của nó, bỗng bật cười.
Ba phút trước, mẹ vợ nó vừa đăng một tấm ảnh chụp màn hình lên trang cá nhân.
Chú thích: 【Vẫn là con rể thương mẹ, tiện tay chuyển cho mẹ năm chục ngàn để đi du lịch Tam Á!】
Bên dưới là icon con trai tôi thả tim, cùng một câu bình luận nịnh nọt:
【Mẹ chơi vui nhé, không đủ tiền cứ bảo con.】
Cho mẹ vợ năm chục ngàn là hiếu thảo.
Cho mẹ ruột năm ngàn chữa bệnh lại thành gây rắc rối.
Tôi nhét luôn đứa cháu — vừa ị một bọc to, đang chuẩn bị khóc thét — vào tay nó.
“Đã ghét tôi gây rắc rối thì tôi cũng không ở cái nhà này nữa.”
“Từ hôm nay, ba người các con tự lo lấy.”
Tôi mở cửa, bước ra ngoài và sập cửa lại.
Hành lang rất lạnh, nhưng tôi không quay đầu.Điện thoại rung trong túi.
Tôi lấy ra, là nó — Lưu Khải.Tôi tắt máy.Nó gọi lại.Tôi lại tắt.
Chuông dừng, WeChat bật lên một tin nhắn thoại.
Tôi mở, loa phát ra giọng Lưu Khải đầy tức tối:
“Mẹ, mẹ nổi điên gì vậy? Mẹ còn chưa thay tã cho thằng nhỏ!”
“Mẹ để phân dính hết người con rồi bỏ đi? Mẹ bao nhiêu tuổi rồi còn giận dỗi kiểu đó?”
“Mau về đi! Lâm Đình sắp tan làm rồi, cơm tối chưa ai nấu!”
Tôi tắt luôn. Thế giới yên tĩnh trở lại.
Thang máy mở cửa, tôi bước vào.
Trong gương là một người phụ nữ tóc đã hoa râm.
Đó là tôi — Vương Thục Phân, năm mươi tám tuổi.
Làm bảo mẫu miễn phí cho con năm năm, dồn ba trăm ngàn tiền dưỡng già vào nhà nó.
Bây giờ năm ngàn tiền phẫu thuật cũng không xin nổi.
Tôi bước ra khỏi tòa nhà, thở dài một hơi.
Hơi thở này, tôi đã nén suốt năm năm.
Tôi ngồi xuống quán mì trước cổng khu chung cư, gọi một tô mì chay.
Vừa ăn được hai đũa, điện thoại lại reo.
Lần này là con dâu — Lâm Đình.
Tôi bắt máy.
“Mẹ, Lưu Khải nói mẹ bỏ nhà đi rồi à?”
Giọng cô ta nghe có vẻ dịu dàng, nhưng tôi nghe rõ mũi nhọn bên trong.
“Ừ.”
“Ôi mẹ, tính Lưu Khải thế nào mẹ còn lạ gì.”
“Anh ấy áp lực công việc lớn, nói năng hơi thẳng, mẹ đừng để bụng.”
“Mẹ mau về nhé. Mẹ con vừa gửi ít hải sản sang, còn chờ mẹ nấu.”
Tay tôi đang cầm đũa khựng lại.
“Tôi không về nữa.”
“Gì cơ ạ?”
“Tôi nói, tôi không về. Tự các người nấu mà ăn.”
“Mẹ, mẹ đừng đùa mà.”
Lâm Đình bật cười, rồi giọng trở nên cứng hẳn:
“Con nhỏ nó không thể thiếu mẹ. Với lại mẹ đi đâu được?”
“Không cần cô lo.”
“Có phải vì Lưu Khải không đưa tiền cho mẹ không? Mẹ tính toán quá đấy.”
“Năm ngàn thôi mà. Ai bảo mẹ chọn đúng lúc mà hỏi.”
“Bọn con vừa cho mẹ ruột con năm chục ngàn, đợt này kẹt thật.”
Tôi đặt mạnh đũa xuống bàn.
“Cho mẹ vợ năm chục ngàn thì được, cho tôi năm ngàn chữa bệnh thì không?”
“Mẹ sao có thể so với mẹ con được?”
Giọng Lâm Đình cao lên tám độ.
“Mẹ con sức khỏe không tốt, cần đi du lịch thư giãn.”
“Với lại đó là lòng hiếu thảo của Lưu Khải, mẹ phải vui chứ.”
“Sao mẹ ích kỷ thế, chỉ nghĩ cho mình?”
Ích kỷ?
Tôi nuốt miếng mì, đau nghẹn cả cổ.
“Đúng, tôi ích kỷ.”
“Nên từ hôm nay, tôi không phục vụ nữa.”
“Các người muốn nhờ ai thì nhờ — kể cả cái người cần ‘thư giãn’ kia.”
Tôi cúp máy, rồi chặn luôn.
Ăn xong, tôi đi thuê một phòng khách sạn gần đó.
Nằm xuống giường, tôi muốn ngủ nhưng không ngủ được.
Bụng lại âm ỉ đau — bác sĩ nói là u nang, phải cắt.
Không cắt, có thể biến chứng.
