Trọn đời chí ái
Ngày thứ hai sau khi về nước, tôi nhận được tin Lục Hoài Tranh đã qua đời được một năm.
Người tôi thích suốt sáu năm… cứ thế mà ra đi.
Anh để lại cho tôi một chiếc nhẫn kim cương.
Kích cỡ vừa khít ngón áp út của tôi.
Vậy… anh cũng từng nghĩ đến chuyện cưới tôi, đúng không?
Tim tôi đau thắt lại, tôi gửi một tin nhắn mắng anh là đồ ngốc.
Ngay giây tiếp theo, giao diện trò chuyện hiện lên một dòng hồi đáp: “Bạn học Giang Nhu, vì sao lại mắng tôi?”
Tôi sợ đến mức suýt đánh rơi điện thoại.
Anh sống lại rồi sao?
1
Ngày thứ hai sau khi về nước, tôi bất ngờ nhận được một cuộc gọi lạ.
“Xin chào, cho hỏi có phải cô Giang Nhu không?
Đây là Văn phòng Hoài Giang, ông Lục Hoài Tranh có để lại cho cô một phần di sản.
Nếu cô có thời gian, có thể tới để làm thủ tục nhận lại.”
Di sản?
Hai chữ vốn xa vời lại như núi lớn đè thẳng xuống tôi.
Tôi kinh hãi buông rơi túi đồ đang cầm, giọng run run hỏi: “Người nào… Lục Hoài Tranh nào cơ?”
Đối phương ngập ngừng một chút rồi nói: “Người sáng lập Văn phòng Hoài Giang, cũng từng là thầy của cô.”
Điện thoại rơi xuống đất, màn hình nứt vỡ.
Tôi đứng ngây dại dưới ánh nắng, tay chân lạnh buốt, tim như bị khoét mất một mảng.
Lục Hoài Tranh sao có thể chết được?
Lừa gạt người ta thôi!
Tôi ngồi xổm xuống đất, nước mắt nhòe nhoẹt nhặt lại điện thoại.
Màn hình vỡ một góc, nhưng vẫn còn dùng được.
Tôi run rẩy gõ vào Baidu, tìm kiếm tên anh.
Tin tức hiển thị:
“Lục Hoài Tranh – giáo sư khách mời khoa Luật Đại học A, người sáng lập Văn phòng Hoài Giang, luật sư trẻ xuất sắc…
Đã bệnh nặng qua đời tại nhà vào rạng sáng ngày 11 tháng 5 năm 2021, hưởng dương 30 tuổi.”
Ảnh chụp, anh mày ngài tuấn tú, ánh mắt dịu dàng như cười.
“Nhưng nụ cười ấy xa cách như cách trở non sông, vừa xa vời vừa lạnh lẽo.”Khuôn mặt quen thuộc đến mức khắc sâu tận xương tủy.
Là Lục Hoài Tranh… chính là Lục Hoài Tranh.
Một cơn đau buốt xộc thẳng vào ngực.
Tôi ngồi bệt xuống đất, hai tay ôm chặt lồng ngực.
Người đi đường dừng lại lo lắng hỏi:
“Cô gái, cô sao thế?”
“Có cần gọi xe cứu thương không?”
“Cô gái?”
Âm thanh ong ong bên tai dần biến mất.
Tôi đưa tay lên mặt, ngây dại nhìn giọt nước mắt lấp lánh nơi đầu ngón.
Không phải mơ.
Anh thật sự chết rồi.
Người tôi thương suốt sáu năm… đã chết rồi.
Tôi thậm chí còn không biết anh đã mất một năm nay.
Đám đông bu quanh ngày càng nhiều.
Có người thấy tôi thảm thương quá, định đưa tay đỡ.
Tôi hoảng loạn bật dậy, như kẻ điên lao ra đường chặn một chiếc taxi.
Mọi người đều nói Lục Hoài Tranh là người trẻ tuổi đầy triển vọng.
Dù không tính đến thân phận công tử nhà họ Lục, anh vẫn là học bá đạt 719 điểm trong kỳ thi đại học, nhân vật truyền kỳ của khoa Luật Đại học A, ngôi sao sáng trong giới luật sư.
20 tuổi đã thành lập Văn phòng Hoài Giang, 25 tuổi được mời làm giáo sư khách mời của trường cũ.
Tôi vĩnh viễn không quên buổi đầu tiên anh đứng trên bục giảng.
Vest chỉnh tề, khí thế bừng bừng, toàn thân toát lên hào quang của kẻ kiêu ngạo được trời ưu ái.
Chỉ một ánh nhìn từ xa… cũng khiến người ta đánh mất trái tim.
Nhờ giáo sư giới thiệu, tôi trở thành trợ lý kiêm làm thêm bên cạnh anh.
Bốn năm thầm yêu, mãi đến khi sắp tốt nghiệp, tôi mới lấy hết can đảm viết thư tỏ tình.
Anh hồi đáp vỏn vẹn bảy chữ: “Bạn học Giang Nhu còn quá nhỏ.”
Người trước mặt thiên hạ luôn giữ phong độ quý ông khắc sâu trong cốt tủy.
Nhưng riêng trước mặt tôi, đôi khi lại buông lơi chút nghịch ngợm tản mạn.
Tôi từng ngây ngốc nghĩ mình đặc biệt.
Tôi từng tin anh với tôi có chút rung động.
Hóa ra… chỉ là ảo tưởng một phía.
Tôi chán nản xin học bổng du học nước ngoài.
Lục Hoài Tranh viết thư giới thiệu cho tôi.
Ngày lên máy bay, anh gửi tin nhắn:
“Chúc bạn học Giang Nhu tiền đồ rộng mở, bình an suốt đời.”
Nhưng tôi trẻ con, tức giận, cố chấp không trả lời.
Ròng rã hai năm, tôi chẳng gửi lấy một câu hỏi thăm, cũng chẳng hay tin anh qua đời.
Tôi ngây người đứng trước tòa cao ốc – nơi từng là văn phòng luật.
Nơi ấy đã đổi thay, người cũng chẳng còn.
Trong đầu lại vang lên giọng anh:
“Bạn học Giang Nhu, em nói nếu tôi đổi chữ ‘Giang’ trong Hoài Giang thành chữ ‘Gừng’ trong tên em thì thế nào?”
Anh đứng bên cửa sổ sát đất, khóe môi khẽ nhếch, ánh mắt lười biếng nhưng trêu chọc.
Thấy tôi kinh ngạc, anh cười nhẹ lắc đầu:
“Nhưng gừng cay quá, sợ làm hỏng thương hiệu, thôi bỏ đi.”
Ngày ấy tôi nghe chẳng hiểu, giờ nghĩ lại… có lẽ anh cũng từng muốn biểu lộ điều gì, nhưng chẳng dám bước thêm một bước.
Luật sư Lưu đưa một bản di chúc tới trước mặt tôi:
“Ông Lục dặn, chỉ cần cô Giang trở về nước, bản di chúc này sẽ lập tức có hiệu lực.”
Tôi ngồi bất động, ánh mắt dán vào tờ giấy trắng chói lòa trước mắt, chẳng nhìn rõ chữ gì.
“Anh ấy… để lại cho tôi cái gì?”
“ Một căn hộ, và một chiếc nhẫn.”
2
Chiếc nhẫn…
Tôi siết chặt ngón tay, hốc mắt lập tức ươn ướt:
“Anh ấy… có để lại lời nào cho tôi không?”
“Không có.”
Luật sư Lưu đẩy gọng kính trên sống mũi, giọng đầy tiếc nuối:
“Di chúc được lập hai năm trước. Ông Lục ra đi quá đột ngột, không kịp để lại bất kỳ lời nhắn nào.”
Năm tôi ra nước ngoài, anh đã lập di chúc.
Vậy là anh biết mình bị bệnh, nên mới không dám chấp nhận tôi sao?
Dòng tin chúc phúc ấy, rốt cuộc lại trở thành lời từ biệt cuối cùng của chúng tôi.
Tôi đã vô tình, đã phụ bạc như thế, chẳng lẽ anh không hề trách tôi?
Vì sao… vẫn để lại di sản cho tôi?
Một đáp án tôi chưa từng dám nghĩ tới lại hiển hiện trước mắt, rõ ràng đến mức không thể phủ nhận.
Tôi đưa tay lau nước mắt:
“Anh ấy bị bệnh gì?”
Luật sư Lưu lắc đầu:
“Nhà họ Lục chỉ công bố với bên ngoài là qua đời vì bệnh, cụ thể thì không ai rõ.”
Lục Hoài Tranh để lại cho tôi một căn hộ mới rộng 350 mét vuông ở trung tâm thành phố.
Khi tôi cầm chìa khóa mở cửa, trên chiếc tủ cạnh cửa ra vào dán một mảnh giấy nhớ:
“Bạn học Giang Nhu, chào mừng em trở về nhà.”
Nhà ư?
Không có anh, nơi nào cũng chẳng phải là nhà!
Tôi lớn lên trong cô nhi viện, nhờ sự giúp đỡ của người khác mới vào được đại học.
Chưa từng biết cảm giác “có một mái nhà” là thế nào.
Lục Hoài Tranh là người đầu tiên nói với tôi:
“Số mệnh đã bắt em chịu khổ nửa đời, thì sau này nhất định sẽ có một người đến, cho em một mái nhà, cho em ngọt ngào đến chẳng bao giờ cạn.”
Tôi vĩnh viễn không quên được đêm hôm ấy, khi anh ngồi bên bàn ăn…
Ánh mắt anh dịu dàng nhìn tôi cười:
“Bạn học Giang Nhu, sinh nhật vui vẻ!”
Đó là lần đầu tiên tôi đến nhà anh, cũng là lần đầu tiên ăn cơm anh nấu.
Không ngờ anh còn bưng ra một chiếc bánh kem, chúc tôi “sinh nhật vui vẻ”.
Từ đó về sau, suốt hai năm, tôi thường lui tới nơi ấy.
Mỗi dịp lễ Tết, nhà anh liền trở thành nơi nương náu của tôi.
Tôi đưa tay khẽ chạm từng chút vào tủ quần áo, bàn ghế, đồ trang trí…
Mọi thứ nơi đây đều là mới.
Không còn hơi thở của Lục Hoài Tranh, nhưng khắp nơi đều mang phong cách mà anh yêu thích.
Luật sư Lưu nói chiếc nhẫn anh để lại được cất trong két sắt, mật mã cần tôi tự đoán.
Nhưng tôi cần phải đoán sao?
Khi còn sống, anh giấu kín tình cảm dành cho tôi.
Khi đã mất, lại trắng trợn đến mức này.
Ngoài ngày sinh nhật tôi, tôi không nghĩ ra anh sẽ lấy ngày nào khác làm mật mã.
Tôi run run nhập dãy số 1120.
“Két sắt” khẽ vang lên một tiếng “tích” rồi mở ra.
Trong khoảng trống tĩnh lặng ấy, một chiếc nhẫn kim cương to bằng hạt trứng bồ câu lấp lánh ánh sáng rực rỡ.
“Bạn học Giang Nhu, em thích màu gì?”
“Màu vàng gừng, là sự lãng mạn đặc biệt của mùa thu.”
Ánh mắt Lục Hoài Tranh dừng lại nơi chiếc váy tôi mặc, khóe môi cong nhẹ:
“Cũng có thể là một tia linh khí trong ngày hè.”
Những năm tháng ấy, tình yêu anh dành cho tôi keo kiệt đến mức… chỉ gửi gắm trong những lời bâng quơ vụn vặt.
Khóe mắt ươn ướt, tôi nâng chiếc nhẫn kim cương vàng lên, lồng vào ngón áp út.
Vừa khít, chuẩn xác như thể đã đo từ trước.
Anh thật sự từng nghĩ đến chuyện cưới tôi, phải không?
Nhất định là thế.
Một người thông minh như anh sao có thể không biết ý nghĩa của việc tặng nhẫn.
Tôi nâng bàn tay, nhắm mắt lại, ra sức hôn chiếc nhẫn ấy.
Nếu có thể, tôi nguyện đánh đổi mười năm, hai mươi năm, bao nhiêu năm cũng được.
Chỉ cầu anh còn sống, bình an vô sự.
Làn gió nóng thổi qua những tòa cao ốc, cuốn bụi mù, để lại một tầng u buồn mờ ảo.
Tôi ngồi nơi ban công, ánh mắt trống rỗng, từ chính ngọ ngẩn ngơ cho đến đêm tối.
