Đồ Đôi Size S

“Size S à?”

Tôi nhìn chằm chằm vào bộ đồ nữ trong vali.

Trần Vũ đang tắm, bảo tôi kiểm tra hành lý giúp anh ta.

Đồ đôi, một nam một nữ, bản nữ là size S.

Tôi mặc size M.

Còn có một bộ bikini mới tinh.

“Vãn Tình, đưa anh cái khăn tắm!”

Tôi nhét bộ bikini trở lại, đóng vali lại.

“Chồng ơi.” Tôi đẩy cửa phòng tắm, đưa khăn cho anh ta.

“Sao thế?”

“Đi Bali… team building?”

“Ừ, công ty tổ chức.” Anh ta lau tóc, cười rất thoải mái.

Tôi cũng cười.

“Anh chắc công ty sẽ thanh toán khoản 12 vạn này chứ?”

Tay anh ta khựng lại.

“C… cái gì 12 vạn?”

“Phòng đôi hướng biển, mỗi đêm tám ngàn năm trăm, bảy ngày, tự tính nhé?”

Khăn tắm rơi xuống đất.

1

Gương mặt Trần Vũ lập tức thay đổi.

“Em… em kiểm tra thẻ tín dụng của anh?”

“Tài khoản chung sau khi kết hôn, em kiểm tra thẻ của chính mình.”

Tôi tựa vào khung cửa, bình thản nhìn anh ta.

Anh cúi xuống nhặt khăn tắm, quấn vào hông: “Đó… đó là tiền công ty ứng trước, anh tạm trả, về sẽ báo cáo thanh toán.”

“Vậy anh mang theo đồ nữ size S để đi báo cáo?”

“Đó là quà lưu niệm mua cho nữ đồng nghiệp.” Anh ta tránh ánh mắt tôi, “Em biết mà, đi chơi luôn phải mua chút quà về.”

“Nữ đồng nghiệp mặc size S.”

“Anh… anh đâu biết cô ấy mặc size gì, mua đại.”

Tôi gật đầu: “Vậy còn bộ bikini?”

“Cũng là quà lưu niệm.”

“Quà lưu niệm cho nữ đồng nghiệp là… bikini?”

Trần Vũ im lặng.

Tôi xoay người bước ra khỏi phòng tắm, nghe phía sau anh ta vội vã gọi:

“Vãn Tình, em đừng nghĩ nhiều, thật sự chỉ là đi team building.”

Nghĩ nhiều?

Tôi trở về phòng ngủ, đóng cửa, mở điện thoại.

Hóa đơn thẻ tín dụng — thông báo tạm giữ tiền vừa đến chiều nay.

Khách sạn năm sao ở Bali, phòng trăng mật, 7 ngày, tạm giữ 59.500 tệ.

Tôi phóng to ảnh chụp màn hình đặt phòng.

Trong đơn có hai cái tên pinyin: Chen Yu, Zhou Meng.

Chu Mộng.

Cô gái 25 tuổi trong công ty anh ta.

Tôi từng gặp một lần khi đến đưa tài liệu, cô ta gọi “Trần Tổng”, cười ngọt như đường, vóc dáng chuẩn size S.

Ngón tay tôi hơi run, nhưng tôi ép mình phải bình tĩnh.

Không thể đánh rắn động cỏ.

Ngày mai anh ta bay, 7 ngày — tôi có 7 ngày.

Sáng hôm sau, Trần Vũ kéo vali ra cửa.

“Chồng ơi, đi đường cẩn thận nhé.” Tôi đứng trước cửa, mỉm cười vẫy tay.

“Ừ, em ở nhà chăm sóc Dương Dương.” Anh hôn trán tôi, “Anh về nhanh thôi.”

“Đợt team building này đi bao nhiêu người?”

“Chục người, những thành viên chủ chốt.”

“Chu Mộng cũng đi?”

Anh ta khựng một chút: “Ừ, cô ấy là trợ lý anh, phải đi.”

“Ồ.” Tôi gật đầu, “Vậy mọi người chơi vui nhé.”

Cửa thang máy đóng lại, nụ cười trên mặt anh vẫn còn.

Tôi đóng cửa nhà, nụ cười biến mất ngay lập tức.

Tôi trở về phòng ngủ, lấy chiếc điện thoại dự phòng của anh. Anh tưởng tôi không biết mật khẩu, nhưng tôi đã nhìn anh nhập vài lần rồi.

Mở album, vào mục đã xóa gần đây.

87 tấm ảnh.

Tấm đầu là bãi biển Bali, Chu Mộng mặc bikini, cười rạng rỡ.

Trên cổ cô ta là một sợi dây chuyền kim cương — nhìn rất quen.

Tôi bước đến bàn trang điểm, mở hộp nữ trang.

Sợi dây ấy — năm ngoái sinh nhật tôi, Trần Vũ tặng, nói giá 38.000. Tôi vẫn trân quý giữ gìn.

Giờ xem ra, là đồ giả.

Sợi thật nằm trên cổ Chu Mộng.

Tôi xem hết ảnh.

Nắm tay trên biển.

Đút đồ ăn trong nhà hàng.

Ôm nhau ở hồ bơi.

Hôn nhau trong khách sạn.

Tấm nào cũng như một nhát dao.

Nhưng tôi không khóc.

Chỉ lặng lẽ chụp lại màn hình, lưu về, đặt điện thoại lại đúng vị trí.

Ra phòng khách, Dương Dương đang chơi đồ chơi.

“Mẹ ơi, bố đi đâu rồi?”

“Đi công tác.” Tôi ngồi xuống xoa đầu con. “Dương Dương nhớ bố không?”

“Không, bố toàn không ở nhà.”

Một đứa bé 3 tuổi, đã quen với sự vắng mặt của bố.

“Dương Dương, hôm nay mình đến nhà ông bà ngoại nhé?”

“Dạ!”

Tôi bế con, nhắn tin cho bạn thân Tiểu Ái.

“Giúp tớ việc này nhé?”

“Việc gì?”

“Tra cứu một người — Chu Mộng, 25 tuổi, công ty của Trần Vũ.”

Tiểu Ái trả lời ngay: “Ngoại tình hả?”

“Ừ.”

“Có bằng chứng không?”

“Có, nhưng chưa đủ.”

“Muốn tớ làm gì?”

“Tra lý lịch, tài khoản mạng xã hội, gần đây đi đâu.”

“Được.”

Ở nhà bố mẹ, mẹ tôi đang nấu cơm.

“Sao con về đây?”

“Trần Vũ đi công tác, con với Dương Dương qua ở vài hôm.”

“Lại công tác? Tháng trước chẳng đi rồi?”

“Công ty bận.”

Mẹ liếc tôi, nhưng không hỏi nữa.

Tôi đưa Dương Dương cho bố, kéo mẹ vào phòng ngủ.

“Mẹ, con muốn chuyển 200 ngàn sang tài khoản của mẹ.”

“Sao thế?”

“Cho an toàn.”

Mẹ nhìn thẳng vào tôi: “Vãn Tình, con với Trần Vũ…”

“Con nghi anh ta ngoại tình.” Tôi hạ giọng. “Nhưng chưa có chứng cứ cứng, con phải giữ tiền của mình trước.”

Mặt mẹ đổi sắc: “Thằng súc sinh!”

“Mẹ đừng làm ầm lên, con còn phải xử lý từ từ.”

“Con muốn ly hôn?”

“Muốn. Nhưng phải có chứng cứ, không thì con với Dương Dương chẳng giành được gì.”

Mẹ nắm tay tôi, đỏ mắt: “Vãn Tình, con khổ rồi.”

“Con không khổ. Con chỉ hối hận.”

Hối hận điều gì?

Hối hận 5 năm trước, anh ta nói “em ở nhà, anh nuôi”, tôi tin.

Hối hận bỏ việc, ở nhà chăm con, mất đi độc lập kinh tế.

Hối hận sau kết hôn, câu “anh nuôi em” thành “em tiêu tiền của anh.”

Nhưng giờ không phải lúc nói hối hận — tôi phải lấy lại những gì thuộc về tôi.

Tối đến, tôi ngồi ngoài ban công nhà bố mẹ, mở hóa đơn thẻ tín dụng.

Bali — 32 giao dịch.